Онлайн книга «Цвет греха: Алый»
|
Конечно же, это не совсем Кай… Его отец? Очень уж похоже. Я подхожу к фотографиям ближе. Всматриваюсь изо всех сил. Переключаюсь на соседнюю, затем и на другую, третью, ищу сходство снова и снова, пытаясь утвердиться в этой своей теории наверняка. И да, в итоге я верю всем своим ощущениям на сто процентов, остановившись у последней фото из числа тех, что ещё не разглядела. Возраста примерно восьми-девяти лет по виду, мальчик в форме наездника сидит верхом на чёрном коне, что преклоняет колени посреди ипподрома. Мужчина и женщина – по бокам. Они крепко обнимают своего ребёнка. Тот улыбается широко-широко, демонстрируя в объектив золотую медаль, а на ней выгравирована жирная цифра один, как для истинного победителя. Да, и правда, Кай… Его отец. Мать. Не знаю, почему при мысли об этом внутри рождается что-то… странное. Щемящее. За душу берущее. Не отпускающее. Моя рука сама собой тянется к резной рамке с этим кусочком чужого счастья из далёкого прошлого. А воображение зачем-то рисует то, при каких обстоятельствах могло бы быть запечатлено это фото. Может быть потому, что представлять на самом деле совсем не сложно. Помогает живописный пейзаж и яркие эмоции, отражающиеся на лице мальчишки. А ещё… — Что ты здесь делаешь? – обрывает поток моих мыслей раздавшийся позади мрачной голос. От… Кая. Очень близко. Настолько, что вздрагиваю от неожиданности. Фотография вываливается из моих рук. С грохотом падает на пол. Разбивается. А вместе с ней пропадает и всё то, что успевает зародиться в моей голове. Ничего в ней больше не остаётся. Теперь – есть только заставший меня врасплох мужчина, что смотрит не менее мрачно и агрессивно, чем обращается, стоит мне развернуться к нему лицо. — Я спросил, что ты здесь делаешь? – повторяет с нажимом, сквозь зубы, шагнув ко мне ещё ближе, поравнявшись вплотную. Что-что… Курицу ловлю. И почему вдруг кажется, если скажу вслух, будет звучать не столь убедительно? Как было наяву поначалу. Словно я тут не ребёнку помогала. А преступление совершила. Вот и… молчу. Поднимаю оброненную фотографию, выгадывая себе фору, пока судорожно соображаю, как бы оправдаться. И девочку не выдать. Вдруг ей на самом деле попадёт за то, что привела меня сюда? Сама зашла. Не даром же стоящий передо мной выглядит настолько хмурым, как грозовая туча. И да, лучшая защита – это нападение! — Ты сказал, это не твоя ферма, – обозначаю, с сожалением замечая, что не только стекло разбилось, но и рамка треснула. Не починишь. Даже если склеить, уже совсем не то будет. — Не моя, – по-прежнему отрицает Кай. Но вот же оно! В моих руках. — Твоих родителей, – откладываю фотографию туда, где беру изначально, оставив себе пометку на будущее исправить эту свою оплошность. – Это – ферма твоих родителей, – повторяюсь, весь он молчит. – Ты на ней жил вместе с ними раньше. Возникшее напряжения в воздухе – хоть ножом режь. И оно становится ещё больше, когда я отвожу взгляд. Там, позади него – круглый столик и стулья. Последние – в хаотичном порядке, некоторые перевёрнуты на бок. А ещё лента. Вернее, то, что от неё остаётся, спустя годы. Валяющаяся на полу. Когда-то жёлтая, со специфическими надписями. Такое ни с чем не перепутаешь. Это… Место преступления. То, где убили его родителей? |