Книга Цвет греха: Алый, страница 78 – Александра Салиева

С другой стороны, а на что именно я вообще рассчитываю?

Дурная…

Лучше бы выкинуть все эти неуместные эмоции, как можно дальше, желательно навсегда. Рано или поздно, закончится. Всё. Надо просто перетерпеть и дожить до этого момента.

Да, так и сделаю!

Тем более, отвечать на мой вопрос Кай не спешит. Будто не слышит. Или же больше занят своими мыслями, чем моими нелепыми вопросами. А может, ему просто-напросто опять всё равно. Молча следует за мной сперва на выход из административного здания, затем – дожидается, пока я сяду в машину, после чего пристёгивает меня ремнём безопасности, усаживается за руль и выводит автомобиль на дорогу.

Ещё сорок минут гнетущего молчания…

Смешанных с постыдными образами недавно случившегося в моей голове. Никак не отпускают. Забыть – слишком сложно. Как ни стараюсь избавиться. Хотя я очень стараюсь. Упорно занимаю своё воображение мелькающими сбоку пейзажами сперва городских узеньких улочек, затем и показавшегося загородного шоссе. Кусты. Деревья. Обочина. Птицы. Столбы и линии электропередач. О чём только не заставишь себя думать, лишь бы притупилось ощущение того, какими же обжигающими до сих пор чувствуются прикосновения мужчины, которые давно заканчиваются в реальности, но только не в моей памяти.

Как если до сих пор прикасается…

Да сколько можно?

Хоть головой об панель стучись, чтоб всю эту дурь оттуда выбить, ей-богу!

Не стучусь, конечно.

И пусть соблазн в самом деле велик.

Пока барахтаюсь в своих мыслях, пропускаю тот факт, что наш путь завершён. Машина припаркована перед высокими коваными воротами, обнесёнными таким же высоким внушительным забором. Вокруг – ни души. У калитки прикреплена гравированная табличка, с наименованием нашего местоположения, но адрес – незнакомый, ни о чём мне не говорит.

На язык так и просится спросить снова: “Где мы?”, но раз уж в прошлый раз ответа я не получаю, нет никакой гарантии в том, что и в этот раз не будет также. Вот и придерживаю приступ своего любопытства, компенсируя это тем, что вскоре и так всё станет гораздо понятнее.

Или же не совсем…

— Идём, – звучит от моего сопровождающего скупое и односложное в повторе, прежде чем он тянет меня наружу, выбравшись на улицу первым.

Последующий контакт чужой ладони к моей – очередной приступ моих мучительно грешных воспоминаний. Его рука больше моей в два раза. Отмечаю это, как данность, на краю подсознания, прежде чем он крепко обхватывает, дарит своеобразный несуществующий ожог, держит надёжно, как тот же капкан, не отпускает, а я сама притянута к мужчине ещё ближе, вплотную.

И ведь вроде сказал – идём.

Но сам на месте застывает. По-прежнему с силой сжимает мои пальцы, зарывается другой ладонью в мои волосы. Смотрит сверху-вниз до того пронзительно, словно ищет во мне что-то и никак не может отыскать.

А может, мне снова всё это кажется?

Последующий поцелуй – отчасти порывистый, неожиданный для меня, и вместе с тем – почти привычный: жадный, алчный, на грани грубости.

Такой же глубокий, как самая беспроглядная пропасть, в которой я моментально пропадаю, потеряв всю себя.

— У тебя есть два часа. Можешь делать здесь всё, что захочешь, – проговаривает Кай, оторвавшись от моих губ, шумно и тяжело дыша. – Потом – будет то, что хочу я.