Книга Охота на жену, страница 98 – Юлия Гетта

Сергей, будто забыв о моём существовании, достаёт из кармана свой телефон и отвечает на звонок.

— Да. — Его голос звучит властно и сухо.

Возникает пауза. Сергей слушает своего собеседника, а я утопаю в тревожных мыслях. Ещё не до конца оформленных, но уже слишком болезненных.

Как же я могла снова допустить такое…

— Да блять! — вдруг резко выпаливает Сергей. С такой яростью, что я невольно вздрагиваю. И пинает со всей силы ногой по высокому стулу, что стоит у островка. Тот с оглушительным грохотом летит на пол.

Моё сердце подскакивает к горлу и начинает биться там.

— Сука!.. — рычит в трубку Сергей, размашистым шагом покидая кухню. — И когда? Где его нашли⁈

С огромным трудом заставляю себя сесть, сжимая пальцами край столешницы. Свешиваю вниз голые ноги и смотрю на удаляющуюся спину Сергея. Чувствуя, как проваливаюсь в какую-то чёрную, беспросветную бездну.

Кое-как собравшись с силами, слезаю со столешницы. Ставлю сначала одну босую ступню на прохладный паркет. Затем другую. Чувствуя, как по ногам стекает вязкая субстанция. Меня слегка знобит.

Подрагивающими руками достаю из шкафчика салфетки, вытираю ими внутреннюю поверхность бёдер. Покончив с этим, собираю с пола разбросанные там вещи.

Одеваюсь. Приглаживаю руками волосы.

Поднимаю и Сережину рубашку. Аккуратно сворачиваю её и перекидываю через локоть.

Некоторое время стою на месте, не двигаясь, отчего-то не решаясь покинуть кухню. Только сейчас осознавая, что всё это время из глубины дома доносился приглушённый голос Сергея, пока он разговаривал с кем-то по телефону. Теперь же наступила тишина.

Внутри всё сжимается и переворачивается от неприятного предчувствия. Меня всю охватывает каким-то необъяснимым страхом. Пытаюсь разобраться, чем именно вызваны эти жуткие ощущения. Но не могу. Я совершенно ничего не понимаю. Запуталась.

И мне жизненно необходимо распутаться. Как можно быстрее выяснить что к чему. Иначе я просто сойду с ума.

Набравшись смелости, всё-таки покидаю кухню. Медленно, словно по минному полю, ступаю по тёмному дому. Дохожу до гостиной.

Здесь так же по-прежнему не горит свет, но открыто окно, и с улицы доносятся гулкие раскаты грома. Тянет холодным воздухом. Скоро начнётся дождь.

Зябко. Пальцы на моих ногах поджимаются сами собой.

А ещё в гостиной пахнет табачным дымом. Сергей сидит на диване ко мне спиной, в его руке зажжённая сигарета.

Я обхожу диван и становлюсь напротив своего любимого мужчины. Невольно ёжась от пробирающего до костей сквозняка.

Серёжа выпускает в сторону сизую струю дыма и переводит на меня колючий взгляд.

— Что случилось? — спрашиваю я осипшим голосом.

— Да так. Неприятность одна, — сухо отвечает он. — Не заморачивайся.

— Ты можешь мне рассказать, — осторожно предлагаю я.

— Тебе ни к чему эта информация.

— Я хочу знать, что происходит.

— Таня, иди спать, — устало морщится Сергей, туша сигарету в пепельнице на подлокотнике дивана.

— Нет. Я никуда не пойду, пока ты мне всё не расскажешь, — упрямо смотрю я на него, сжимая в кулак ткань рубашки, висящей у меня на локте.

— Мне не до тебя сейчас. Пожалуйста, иди в свою комнату.

Холод, которым насквозь пропитан его голос, ранит. Вызывает чувство протеста. Мне кажется, Сергей не должен так со мной разговаривать. Ведь я не посторонний человек ему. Я люблю его. Он же знает это. Знает, что мне небезразличны его проблемы, что я переживаю…