Книга Искатель, 2008 № 12, страница 35 – Журнал «Искатель», Иван Ситников, Песах Амнуэль, и др.

— Постойте, мы сейчас уйдем! — с мольбой забормотал Антон. Он повернулся к Наталье. Девушка лежала без чувств, раскинув в стороны руки.

Их окружили. Вперед выдвинулся бородатый мужчина с всклокоченными волосами. Глаза его безумно вращались, беззубый рот застыл в ухмылке.

— Ктулху привел вас.

Он подошел ближе, наклонился и аккуратно взял из руки Антона статуэтку. Резко вскинул руку с фигуркой вверх.

— Пх'нглуи мглв'нафх Цтулху Р'льех вгах'нагл фхтагн, — закричали фанатики и кинулись на Антона с Натальей.

Парня с девушкой выволокли на поляну и бросили у костра. Снова застучали тамтамы, вокруг пленников закружились в ритуальном танце приспешники культа Ктулху. Антон смотрел на мелькающие перед глазами ноги, на воздетые к черному небу руки, слушал завывания безумцев, взывающих к своему божеству, но перед его глазами стояли только две новые виселицы, проворно сооруженные фанатиками для него и лежащей рядом девушки.

Лида провела журналиста на веранду и показала ему деда, сидевшего в позе роденовского «Мыслителя». Дед разглядывал куст сирени, а может, думал о своем. Или не думал — просто сидел в плетеном кресле, подперев голову кулаком. Ничего не видел, ничего не соображал, ничего не хотел. Лида знала, что сейчас журналист скажет: «Жалкое зрелище. А ведь еще несколько лет назад это был известный ученый...»

Широко известный в узких кругах, да.

Журналист что-то пробормотал, и Лида переспросила:

— Что вы сказали?

— Сергей Викторович был известным ученым...

— Вы все еще утверждаете, что он звонил вам позавчера?

— Ну... Так получается.

— Сами видите, в каком он состоянии.

— Можно, я все-таки задам Сергею Викторовичу пару вопросов?

Лида вздохнула. Журналисты — народ упрямый. Если даже президент вынужден отвечать на идиотские вопросы, то ей вряд ли удастся спровадить этого господина — и съемку он проведет (скорее всего, камеру уже включил, поди проверь, где спрятал), и текст напишет, только героем репортажа тогда станет она: внучка знаменитого (в прошлом) ученого, впавшего в маразм.

— Задавайте, — вздохнула Лида. — Все равно ответов не получите.

Репортер из столичного инет-издания «Город» позвонил в восемь, когда она накормила деда и вывела посидеть в сад. Утро выдалось замечательное: тепло, безоблачно, птички — июньская благодать. «Мое имя Игорь Песков, — сказал журналист, поднеся к камере телефона удостоверение и убрав его так быстро, что Лида не успела разглядеть ничего, кроме фотографии, на которой молодой человек выглядел лет на десять старше. — Я работаю в визаре «Город», собираюсь сделать материал о Сергее Викторовиче Чистякове».

«Собираюсь сделать». Будет ли она против, журналиста не интересовало.

«Что о нем писать-то? — искренне удивилась Лида. — Дед уже который год живет в своем мире. Кого он интересует, кроме социальных служб, которых он тоже в последнее время не интересует?»

«Может, вы меня впустите и я объясню?» — сказал Песков, и Лида только тогда поняла, что звонил он не из редакции, а от ворот дачи, она узнала покосившуюся березу, которая, будто Пизанская башня, нависла над дорогой. «Все равно не отстанет», — подумала Лида и открыла калитку. Сам пусть войдет, а машину оставит на площадке, авось не угонят, а если угонят, так больше не будет беспокоить людей с утра пораньше.