Книга [де:КОНСТРУКТОР] Восток-5, страница 127 – Александр Лиманский, Виктор Молотов

Я сделал шаг вперёд. Один. Тяжёлый, медленный, и правое колено скрипнуло так громко, что звук стал моей визитной карточкой.

Дуло пистолета упёрлось в пластик визора. Я чувствовал давление через шлем.

— Я сохранил Ядро, — сказал я. — И привёл армию.

Кивнул назад, на своих. На Фида с порезанным предплечьем и пустыми подсумками. На Киру с поднятыми руками и четырьмя стандартными патронами в снайперке. На Дюка, мокрого, грязного, воняющего метаном, с дробовиком, в котором осталось шесть патронов. На Джина, тихого, перемазанного миножьей кровью. На Дока, прижимающего рюкзак с ампулами, как святыню. На Алису с глазами хирурга, который увидел раненых за спинами охранников и уже считал, скольких успеет спасти. На Кота, трясущегося на полу. На Шнурка, мокрого, нахохленного, с янтарными глазами, в которых отражался багровый свет Ядра.

Армия. Восемь человек, включая меня, один динозавр, пустые магазины и рюкзак лекарств. Жалкое зрелище, если смотреть со стороны. Непобедимая сила, если знать, через что они прошли, чтобы оказаться здесь.

— Я здесь, — сказал я. И голос наконец дрогнул, потому что сапёрный контроль хорош на минных полях, но плох с собственным сыном, и я устал его держать. — Опусти ствол, сынок.

Сашка смотрел на Ядро. На багровый свет, который пульсировал в моей ладони, окрашивая стены камеры в цвет запёкшейся крови. Потом посмотрел на меня. На полтора центнера грязного, побитого, скрежещущего «Трактора», из которого сиплым голосом сапёра говорил его отец.

Я видел, как работала его голова. Видел, как сухая, безжалостная арифметика, которую я выложил перед ним, просачивалась сквозь панцирь осадного безумия и добиралась до мозга. «Серые» не эвакуируют. Термозапекание. Заварят дверь. Счёт, который не обналичишь, если ты мёртв.

До него дошло. Адреналин ушёл из Сашки, как уходит воздух из проколотого шарика, медленно, со свистом, забирая с собой всё, что держало его на ногах.

Пистолет в его руке задрожал сильнее. Ствол описал широкую дугу, ушёл от моего визора вправо, вниз, и рука бессильно упала вдоль бедра. «Грач» повис на указательном пальце, как ёлочная игрушка на ветке, и Сашка отступил на шаг, ударившись лопатками о стальной косяк гермодвери.

Потом сполз по нему вниз. Колени его подогнулись, спина проехала по ржавому металлу, и он сел на порог, уронив руки на колени. Ладони, грязные, потрескавшиеся, закрыли лицо. Плечи дрогнули.

Звук, который он издал, не был плачем. Плач предполагает слёзы, а у Сашки, похоже, не осталось влаги даже на это. Сухой, надсадный, сдавленный хрип, похожий на звук, который издаёт двигатель, когда в баке кончается топливо и поршни бьют по сухим стенкам цилиндра.

Охранники за его спиной переглянулись. Красные нити лазеров дрогнули, сместились с груди Фида и Дюка, потом медленно опустились, прочертив косые линии по стене и полу. Стволы пошли вниз. Один охранник, старший, с седой бородой и рваным шрамом через левую бровь, посмотрел на сломленного Сашку, потом на меня, на Ядро в моей ладони, и что-то в его воспалённых, загнанных глазах изменилось. Плечи опустились. Ствол опустился следом.

Мексиканская ничья разошлась, как расходятся грозовые тучи, не пролив дождя.

Я перешагнул порог.

Левая нога, правая. Скрежет колена. Ботинок «Трактора» ступил на сухой бетон бункера, и звук шага отличался от всех предыдущих за этот день. Твёрдый, чистый, лишённый чавканья ила, хлюпанья воды и хруста щебня. Бетон «Востока-5». Мы дошли.