Книга Вулкан Капитал: Орал на Работе 4. 18+, страница 174 – Игорь Некрасов

Игорь откинулся на сиденье и уставился в окно.

Город плыл мимо — огни витрин, фары встречных машин, тени прохожих на тротуарах. Город вечером был какой-то другой — не той суетливой, дневной, а более глубокой, интимной. Парочка целовалась у закрытого киоска с цветами. Парень в худи нёс на плече гитару в чехле. Женщина с двумя собаками на поводке терпеливо ждала, пока одна из них обнюхивает столб. Где-то горела неоновая вывеска круглосуточного магазина.

Игорь поймал себя на мысли, что редко вот так просто смотрит на город. Обычно он или спешит, или думает о чём-то своём, или уткнулся в телефон. А сейчас, после всего этого безумного дня — Юля, шкаф, окно, бабки, дед на остановке — он чувствовал странную, опустошённую лёгкость. Будто всё плохое осталось позади, а впереди только тёплая ночь и непредсказуемая Дарья в баре с поэтами.

Такси свернуло с оживлённого проспекта в тихий переулок. Здесь было меньше людей, дома старее, с высокими окнами. Фонари горели мягче, жёлтым, уютным светом. Игорь понял, что никогда здесь раньше не был.

Машина остановилась у трёхэтажного здания из тёмно-красного кирпича, с огромными арочными окнами, из которых лился тёплый свет. Над входом висела неоновая вывеска, переливающаяся мягким розовым и голубым.

«Слэм-бар» — прочитал Игорь, вглядываясь в буквы, сложенные в нечто среднее между типографским шрифтом и каллиграфией художника-абстракциониста.

Машина плавно остановилась у тротуара.

— Всё, приехали, — сказал мужчина, обернувшись через плечо.

Игорь ещё раз глянул на вывеску, на тёплый свет, льющийся из окон, на силуэты людей, мелькающие внутри.

— Вроде да, — прошептал он себе под нос, будто проверяя.

Потом перевёл взгляд на водителя, улыбнулся коротко:

— Спасибо большое.

Он открыл дверь и вышел на тротуар. Вечерний воздух ударил в лицо свежестью — здесь, в этом переулке, пахло иначе, чем у остановки. Кофе, выпечкой из какой-то рядом расположенной пекарни и едва уловимым, сладковатым дымком от кальяна.

В кармане пиликнул телефон. Игорь достал его, взглянул на экран — уведомление от банка: «Списание за поездку на такси и сумма». Белая «Шкода» уже отъезжала, растворяясь в полумраке переулка.

Игорь убрал телефон обратно в карман и снова поднял взгляд на вход.

«Слэм-бар» — теперь, стоя прямо перед ним, вывеска казалась ещё более необычной. Неон переливался, создавая ощущение, что буквы слегка пульсируют в такт музыке, доносящейся изнутри.

Он сделал шаг вперёд, толкнул тяжёлую деревянную дверь с кованой ручкой и шагнул внутрь.

Внутри оказалось уютно и полутемно. Бар представлял собой длинное помещение с высокими потолками, кирпичными стенами, выкрашенными в тёмно-серый, и мягким приглушённым светом от небольших ламп над каждым столиком. Вдоль одной стены тянулась стойка из тёмного дерева, за которой лениво протирал бокалы бармен в клетчатой рубашке. Людей было немного — человек десять-пятнадцать, они сидели за столиками, пили, тихо переговаривались. Кто-то листал меню, кто-то смотрел в телефон.

В дальнем конце зала возвышалась небольшая сцена — метра полтора над полом, с микрофонной стойкой и одиноким табуретом. Сейчас она пустовала, только свет прожектора мягко освещал её, создавая ощущение ожидания.

Игорь прошёл несколько шагов, оглядывая зал в поисках Дарьи. Взгляд скользил по лицам, но её нигде не было. Зато в поле зрения попала табличка с силуэтом — туалет.