Книга Бывшие. Сводный грех, страница 13 – Софья Феллер

Алекс

Промучившись всю ночь в кровати без сна, зато с каменным стояком, я понимаю, что дальнейшие попытки уснуть бесполезны. И без того я собирался выехать рано утром в Москву. Нет смысла тянуть.

Потягиваюсь и иду к окну. Открываю его настежь, и в меня тут же летит порыв холодного воздуха с крупинками снега. Делаю зарядку, чтобы сбросить напряжение и проветрить голову. И почти сразу понимаю, что цели своей не достигну. Перед глазами стоит образ Алены, ее обнаженное тело, как будто вырезанное из мрамора, но в то же время теплое и живое, с легкой дрожью в воздухе, словно она все еще там, в ванной.

Слышу стук сердца, словно оно громче обычного. Я закрываю глаза и вспоминаю ее запах — смесь чего-то цветочного и свежести. Эти воспоминания накрывают с головой, не давая спокойно дышать. Внутри все бурлит, как в вулкане перед извержением. "Так дальше продолжаться не может," — мысленно упрекаю себя. "Надо взять себя в руки и перестать думать об этом."

Охладиться в душе кажется отличной идеей. Делаю воду прохладнее, кожа покрывается мурашками. От постоянного прилива крови чувствую боль в члене и яйцах.

— Алена Соловьева на мою голову, — прислоняюсь к холодной стенке лбом.

Обхватываю ствол рукой, и тут же прошивает возбуждением все тело.

— Фак, что я за мудак такой, дрочу на сводную сестру…

Но остановиться не в силах.

После душа возвращаюсь к сбору вещей. Кидаю одежду в сумку, машинально складываю ноутбук и документы.

Спускаясь по лестнице, я стараюсь двигаться как можно тише, чтобы не разбудить никого в доме. Прохожу мимо закрытой двери Алениной комнаты и замираю на мгновение. Сразу представляю, как она лежит там, укрытая одеялом, ее лицо спокойно, безмятежно. Быстро отхожу, стараясь не делать лишнего шума.

На кухне беру термос с уже приготовленным чаем и пару вчерашних бутербродов. Мои движения механические, словно тело действует само по себе, без участия разума. Последний взгляд на дом, и я выхожу на улицу.

Свежий снег хрустит под ногами, и этот звук немного успокаивает. Мотор заводится с первого раза, и я давлю на газ, направляясь в сторону Москвы. Холодный воздух проникает в салон машины, бодрит, но мысли об Алене все равно остаются со мной. Словно тень, которая притаилась на заднем сиденье и шепчет на ухо образы и воспоминания.

— Хэй, ты с нами, бро? — Дэн, наш басист, наклоняется ко мне, его голос пробивается сквозь туман в голове.

— Ага, да, — машинально киваю, пытаясь сфокусироваться. Голова тяжелая, будто я только что проснулся.

— Ты сам не свой вернулся в этот раз. В облаках витаешь. Что у вас там стряслось? — Стас, вокалист и гитарист, смотрит на меня с недоумением, а потом бросает задумчивый взгляд на струны одной из гитар.

— Отец сюрприз подкинул, — усмехаюсь, но смех выходит натянутым, словно сухая ветка треснула под ногой. — Знакомил с будущей мачехой и сводной сестрой.

Стас поднимает брови, а Вик, наш второй гитарист, замирает, как будто кто-то поставил его на паузу.

— Да ла-а-адно, — протягивает он с шокированным выражением лица. — И как она? Ничего?

Я усмехаюсь снова, на этот раз пытаясь скрыть смущение за шутливой маской.

— «Ничего»? Это слишком мягко сказано. Она… ну, ты сам бы с катушек слетел.

— Ты уже на нее запал, — подхватывает Дэн, хитро прищурившись. — Ладно, признавайся, что за драма там разыгралась?