Книга (Не) Единственная, страница 65 – Алена Московская

Может быть. Может быть.

— Задолбали уже эти мужики, — бросила я, отмахиваясь. — Если он такой нормальный, пусть найдёт себе нормальную женщину.

Катя удивлённо замерла.

— О чём ты говоришь?

— О том, что я не из их категории, — резко ответила я, бросая лепесток обратно на пол. — Нормальная женщина мужа-изменщика давно бы в бетон закатала. А я? Даже этого не могу сделать.

Катя внимательно смотрела на меня, но ничего не сказала.

Она будто пыталась найти слова, которые могли бы меня утешить, но не находила.

Возможно впервые, но это так. Я птичка не его полета.

Да и не хочу связываться. Не надо мне это.

— Наташа, ты слишком устала.

Катька совсем тоже расстроилась.

Ну, вот так вышло. Что ж поделать?

Если бы можно было брать силы из воздуха, я бы уже взяла кредит на азот.

— Конечно устала! — резко выпалила я. — Я устала от этих мужиков, которые лезут в мою жизнь, как будто она их собственность. Я устала от постоянной борьбы. Я устала от всего этого!

Я поняла, что голос мой стал слишком громким, и вздохнула, опустив голову.

— Прости, — тихо сказала я. — Просто… я правда больше не могу.

Катя молча подошла ближе, обняв меня за плечи.

— Ничего Наташка, где твоя пропадала, — прошептала она.

Я не ответила.

Мои руки бессильно упали вдоль тела.

Я чувствовала себя опустошённой.

С каждым днем больше и больше как женщина, как человек, медленно иссыхала.

Мой, когда-то любимый муж, сделал из меня живую мумию.

Окутал в своей лжи, замотал и положил в саркофаг из предательств.

Когда мы вышли из клиники, я обернулась на мгновение, глядя на двери, которые закрывались за нами.

И хотя мне было жаль потерянное, я знала: мне нужно двигаться дальше.

Пусть это будет стоить мне всех оставшихся сил, но я придумаю, как начать всё заново.

Наталья

Вечер на следующей неделе наступил как-то неожиданно.

Вроде ещё только утро было, а теперь уже тёмное небо за окном.

Я стояла на кухне, держа в руках чашку с кофе.

Напиток чуть обжигал пальцы через фарфор, но это было единственное, что напоминало о том, что я ещё жива, что чувствую хоть что-то.

В гостиной Костя готовился к вечеринке.

Его силуэт мелькал в зеркале, когда он поправлял смокинг, примерял маску, разглядывал себя с разных углов.

Всё это выглядело так абсурдно, что я только фыркнула, глядя на него краем глаза.

— Как тебе? — спросил он, обернувшись ко мне.

— Замечательно, — ответила я с равнодушием, которое стало для меня привычным.

На мне было красное платье.

То самое платье, которое я надевала в тот день, когда узнала, что Костя хочет свободных отношений.

Тогда я надеялась, что это просто кризис, временное помешательство.

Тогда я ещё верила, что можно что-то исправить.

Но сейчас мне уже плевать. С самой высокой башни.

Ни боли от его предательства, ни злости, ни желания что-то исправить.

Только апатию.

Конец уже наступил.

Сегодняшняя вечеринка — просто формальность.

Последняя воля того, кто скоро без штанов останется.

Я посмотрела на своё отражение в зеркале кухонного шкафа.

Платье всё ещё сидело идеально, подчёркивая фигуру.

Волосы собраны, как всегда аккуратно, макияж сдержанный.

Я выглядела… хорошо.

Даже слишком хорошо для человека, который чувствовал себя как выжатый лимон.

Костя подошёл ближе, с маской в руках, и оценивающе оглядел меня.