Онлайн книга «В поисках настоящей любви или Не страдайте, девки, х(е)иромантией»
|
Глубоко вздыхаю и плетусь к стоянке такси. Мне заказан трансфер. . Глава 2 Людмила — Что значит “приехали”? Обалдело смотрю на таксиста, который пытается высадить меня перед крутой лестницей. — Вон дом! – мужик красноречиво взмахивает рукой в небо. – По лестнице поднимайся и все! Приехали! — А как?.. А мне?.. А чемодан? – лепечу вяло. — Он у тебя легкий! В ручки возьми и иди! – стоит на своем таксист. И тут во мне просыпается дизайнер, который тут же падает в обморок от ужаса. — А стройматериалы как? — А стройматериалы с объездного шоссе завозят, – хмыкает этот прекрасный экземпляр хамуса обыкновенуса. Фигасе наглость! — А меня почему с объездного нельзя? — Да тут же ж крюк в восемнадцать километров! Не, – машет головой, – я не поеду! Хочешь тут выходи, хочешь весь день со мной катайся, – мужчина кавказской национальности довольно откидывается в кресле. – Я тебя вечером домой привезу, с женами познакомлю. — С кем? – взвизгиваю. – Да иди ты! Ну его к черту! Прочь отсюда! Как-нибудь дойду по этой лестнице. В конце концов, я же в кедах! Не на каблуках. Рядом со мной тут же появляется мой миниатюрный чемоданчик ручной клади, и машина, хрустя гравием, быстренько уносится в закат. Ну то есть вниз с холма, на котором я стою. Так… Судя по карте, тут осталось пути метров сто… Задираю голову вверх… Ох ё… Сто метров крутой лестницы. Местами без перил. А я с чемоданом… Вот и верь потом объявлениям южан. Десять минут пешком до пляжа… Ага… А если отступитесь – то две. Оглядываюсь в поисках потенциальной рабочей силы, но, видимо, город решил, что для меня мужчин, пышущих тестостероном, на сегодня хватит. Вокруг ни души, и лишь редкие крики доносятся откуда-то сверху. Надеюсь, что птичьи… — Эх раз, еще раз, еще много, много… Пыхтя, сопя и маскируя свои завывания музицированием, я медленно, но верно поднимаюсь вверх. Ступенька, еще одна. Вот уже и крышу здания видно. Вот это да! И Ирма мне не сказала! Паршивка! Я бы сразу у нее этот проект отжала! Аж замираю с открытым ртом! Замок! Самый настоящий замок! Не Ласточкино Гнездо, конечно, но цилиндрическая башня у левого флигеля и остроконечная крыша не оставляют никаких сомнений! Я попала в средневековье! От увиденного даже сил прибавилось. Подхватив свой крошечный чемоданчик, выскакиваю на плато и… замираю! Труп! Боже! Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу! Ой… Чего это я? Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг… Труп? Тело? Бездыханное? Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип – кавказский. Признаков жизни не подает. В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками, рот приоткрыт, одна рука безвольно откинута в сторону, вторая – поперек лица закрывает глаза. Точно труп. — Мужчина, – тихонько зову его зачем-то. – Мужчи-ина, – трогаю носком туфли его руку. — А? Где? Что? – тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. – Ты кто? — Я? – я аж опешила от неожиданности. – Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же! — А ты чего тут ходишь? – мужчина кряхтя встает. – Ты что, ненормальная? |