Книга Охота на мышку, страница 73 – Юлия Гетта

Помятая, с размазанной тушью под глазами. Всё ещё навеселе.

Подхожу к ней, злой как чёрт. Хочется взять за шею и ёб*нуть башкой об стену. А может, так и сделать? Я вполне могу словить от этого кайф.

— Лучше не беси меня.

— Это ты меня бесишь. Здоровый конь, сидишь на моей шее, хоть бы работу себе нашёл.

Я охереваю просто. Не то чтобы первый раз такие предъявы. Но еще год назад она хотя бы изредка покупала какие-то продукты домой. Теперь же еда у нас бывает только в качестве закуски. Да и то всё сжирается вместе с собутыльниками, без меня.

— С х*яли я у тебя на шее сижу? Когда ты мне последний раз деньги давала? Или кормила хотя бы? Когда?

— Ты живёшь у меня дома!

— А где мне жить⁈

— Не знаю! Поехал бы на вахту работать, на север, вон, как у Гузеевых сын. Там и деньги хорошие платят, и жилье бесплатное дают. Или в армию бы уже пошёл!

— А школу мне не надо закончить⁈

— Девять классов закончил же, нахер тебе одиннадцать? Уже пахать давно пора, а ты всё за партой, как дебил, сидишь! Да со своими друзьями дебильными по подворотням шляешься! Весь в своего отца, такой же никчёмный кретин! Нахер я вообще рожала от него, говорили мне добрые люди — делай аборт! И че я, дура, передумала?

Хватаю её за шею и впечатываю в стену башкой. Руки дрожат от ярости. Как же ненавижу эту тварь. Кажется, сейчас прикончу её прямо тут.

Она выпучивает от страха глаза. Чувствует, что всё, п*здец, я дошел до своей точки кипения. А я и правда дошёл. Никогда ещё раньше я так не делал.

— Серёжа, ты что? — Её голос меняется, становясь испуганным и приторно ласковым. Губы искажаются в неестественной улыбке. — Отпусти меня, сынок, ты что? Ну погорячилась немного, с кем не бывает?

Я чувствую ладонью, как херачит пульс в её тонкой шее. Так хочется надавить посильнее, сжать пальцы, чтобы все косточки и позвонки внутри переломались.

Но вместо этого я отпускаю её. Натягиваю на себя первые попавшиеся шмотки и сваливаю из дома.

Тихонько открываю дверь, стараясь не греметь замком, на цыпочках захожу домой, изо всех сил надеясь, что папа ещё спит. Но удача ко мне неблагосклонна. Едва успеваю стянуть с правой ноги сапог, как отец появляется в прихожей в своём любимом махровом халате. Бледный, под глазами круги. Красноречиво зевает.

Неужели всю ночь не спал из-за того, что меня не было? Не удивлюсь.

— Привет, гулена, — прозевавшись, недовольно произносит он. — Рано что-то ты. А я думал, когда позвонить, чтобы не разбудить вас там.

— Привет, пап, — отвечаю я, прыгая на одной ноге и стягивая с себя второй сапог. Одновременно с этим скидываю с плеч шубу и, оставив её на пуфе, со скоростью спринтера несусь к отцу, чтобы чмокнуть его в щеку. И сразу после срываюсь в направлении туалета.

— Погоди, — тормозит меня папа, схватив за локоть. Тянет обратно.

— Пап, мне в туалет срочно надо, пусти! — возмущаюсь я.

Но отец и не думает отпускать, с подозрительным видом принюхивается ко мне.

— От тебя сигаретами пахнет, — в итоге хмуро заявляет он, тыча пальцем в капюшон Серёжиной толстовки. — Это Женина кофта? Он же вроде не курил?

— Да пап! — вырываюсь я и, наконец, сбегаю в туалет.

Закрываюсь изнутри, одновременно торопливо стягивая с себя джинсы. Рухнув на унитаз, с облегчением выдыхаю.