Книга Охота на мышку, страница 54 – Юлия Гетта

— Вот и сейчас ты плакала, а мне говоришь, что всё нормально. А я должен с ума сходить от беспокойства за тебя. Что у тебя случилось?

Отстраняюсь и смотрю на отца, взволнованно закусив губу. На секунду вдруг остро захотелось всё ему рассказать. Но я знаю, что это очень плохая идея. Узнав, что меня обидели, папа развернёт такие военные действия, что мало не покажется никому. А потом ещё больше станет контролировать меня. И постоянно указывать, что я должна делать и как. Это мы уже не раз проходили, хватит с меня, не хочу.

— Папа, я девочка, мне может быть иногда грустно, — в итоге выдаю я. — У меня пмс, ты ведь знаешь, что это такое? Правда хочешь, чтобы я рассказывала тебе о подобных вещах?

— Ну хорошо. Скажи тогда хотя бы, как у вас с Женей дела? Вы не поссорились?

— Нет. С чего ты взял?

— Ты все вечера дома, что-то даже не припомню, когда последний раз вы куда-нибудь ходили вместе?

— Да просто… У меня учеба, практика, у него работа, — вздыхаю я. — Мы устаем. Но вот завтра мы поедем за город вместе, к его другу на день рождения.

— За город? — хмурится папа. — С ночевкой?

— Нет. Кажется, нет… То есть я не спрашивала.

На лице родителя появляется до боли знакомое снисходительное выражение «какая же ты у меня бестолковая, дочь».

— Ну а даже если и с ночевкой, что, нельзя? — начинаю злиться я. — Я же с твоим любимым Женечкой поеду!

— Что значит — с моим любимым? — возмущается отец. — Разве он не твой любимый парень? И жених?

— Я уже ничего не знаю, — нервно выдыхаю я, отворачиваясь.

— Тань… — Папа накрывает мою маленькую ладонь своей огромной и легонько сжимает. — Я понимаю, была бы мама, тебе было бы куда проще делиться с ней такими вещами…

— Папа, прекрати, — грубо перебиваю я его. — Ты ведёшь себя, как будто мне четырнадцать лет. Я уже большая девочка, и мне не нужны все эти разговоры.

— Какая разница, сколько тебе лет. Ты всегда будешь моей дочерью. И я всегда буду за тебя переживать. Что у вас случилось с Женей?

— Да ничего у нас не случилось, пап. Просто мне кажется, что я уже не хочу за него замуж…

Папины густые брови изумлённо ползут наверх.

— Почему? Он тебя чем-то обидел?

— Нет, — кручу я головой. — Дело во мне. Кажется, я его разлюбила.

— Почему? Он же такой хороший парень. Так любит тебя, заботится, пылинки сдувает.

— Ну и что…

Обнимаю себя за коленки и ложусь на них щекой.

Заботится он… Да, заботится. Почти всегда. В девяноста процентах случаев. Но меня уже давно не впечатляет эта его забота. Наоборот даже, раздражает. Душит.

Горько усмехаюсь. Ну да, конечно, забота меня душит. А вот когда оскорбляют, нагло лапают, пошлости всякие говорят — это другое дело. За это я и влюбиться могу, как оказалось. Господи, какая же дура…

— Может, ты просто переживаешь? — предполагает папа. — Волнуешься, потому что замужество — это ведь очень серьёзный шаг. Считай, на всю жизнь себя с человеком связываешь. Я читал, что сомнения у невесты — вполне нормальное явление. Такое часто встречается.

— Ты читал? — удивляюсь я.

— Да.

Складываю руки крест-накрест на груди.

— Папа, ты бы лучше своей личной жизнью занялся. Что-нибудь об этом почитал. Куда пропала Галя? Она мне нравилась.

— Таня, со своей личной жизнью я как-нибудь разберусь сам, — строго обрубает отец.