Книга Развод по ее правилам, страница 77 – Александра Багирова

«Скиньтесь Чемпиону на платочек, а то он сейчас ринг слезами затопит».

«Когда пропустил хук слева от собственной жены. Нокаут в первом раунде, Коля!»

«Сто килограмм мылодрамы. Альфа-самец просит алименты на успокоительное».

«Скажите адрес залов этой его бывшей жены! Я хочу тренироваться у женщины, которая заставила боксера-тяжеловеса пылесосить и отжала у него бизнес! Она просто богиня!»

«Скинула ссылку мужу. Сказала, если не помоет посуду, выкрашу его гараж в розовый, как Катя».

Мда… Коля, чем ты думал…

Смотрю на экран и перевариваю информацию.

Кода мы были в браке, Коля советовался со мной по каждому вопросу. Я ему говорила, как поступить и он слушался. А сейчас… сейчас он занялся самодеятельностью.

И тут мой телефон снова оживает. Марк.

— Доброе утро, Марк, — с улыбкой принимаю вызов. — Вы тоже звоните записаться ко мне на дизайн-проект или на растяжку? Мест нет, говорю сразу.

В трубке раздается его низкий, бархатный смешок.

— Доброе утро, Екатерина. Признаюсь, наблюдать за публичным самоуничтожением вашего бывшего супруга — весьма занимательно. Уровень социального дна просто беспрецедентный.

— Он хотел меня уничтожить, Марк, — вытираю слезы от смеха. — А в итоге сделал мне бешеную рекламу. Я даже не знаю, подать на него в суд за клевету про пылесос или отправить ему корзину фруктов в коммуналку.

— Закон сохранения энергии в действии, — философски замечает Стратег. — Его агрессия конвертировалась в вашу прибыль. Скажите, Катерина... вы ведь не планируете из сострадания мешать ему закапывать себя дальше?

— Мешать? — фыркаю, покрутившись в кресле. — Марк, я планирую купить попкорн. Пусть роет.

— Идеальная стратегия. В таком случае, не окажете ли вы мне честь разделить эту порцию попкорна сегодня за ужином?

Ресторан, который выбрал Марк, располагается под огромным стеклянным куполом на крыше высотки. Настоящая оранжерея: вокруг переплетаются живые лианы, цветут экзотические орхидеи, а сквозь прозрачный потолок видно мерцающее ночное небо. Играет тихая, обволакивающая музыка. Никакой суеты, только приглушенный свет и запах зелени, смешанный с ароматом чая.

Я чуть поправляю тонкую бретельку своего изумрудного шелкового платья. Оно струится по фигуре, не открывая ничего лишнего, но заставляя меня чувствовать себя гораздо уверенней.

Марк сидит напротив. В темно-сером костюме без галстука, с расстегнутой верхней пуговицей рубашки, он выглядит расслабленным, но его взгляд — цепкий, внимательный, почти осязаемый — не отрывается от моего лица весь вечер.

Наш смех после обсуждения утреннего шоу плачущего Коли и внезапного наплыва клиенток постепенно стихает. Мы успели поговорить про Колю, как он продолжает давать интервью и комментарии в различные социальные сети, и про то как шумиха только нарастает. Обсудили и другие вопросы. Марк потрясающий собеседник, и я получаю невероятное удовольствие от общения с ним.

Официант приносит еще две чашечки ароматного чая.

Повисает пауза. Воздух между нами становится плотнее.

Я делаю маленький глоток чая и смотрю на мужчину напротив. На этот жесткий профиль, на шрам над левой бровью, на эти невозможные, проницательные серые глаза.

Что я на самом деле к нему чувствую? Я прислушиваюсь к себе и отчетливо понимаю: мое сердце рядом с Марком Тарановым бьется совершенно неровно. Оно сбивается с ритма от каждого его случайного прикосновения, от его низкого, бархатного голоса, от этой его бронебойной, интеллектуальной харизмы.