Книга Измена. Вернуть свою жизнь, страница 52 – Ирина Манаева

Нет, это слишком. Может.

«Я скучаю по…», — это не то, банальщина. «Как на счет секса?» Снова удаляю буквы.

Не звонит — значит не хочет, тем более что ничего креативного в голову не лезет.

«С тебя вино и мои любимые. Можешь сегодня остаться. Адрес напомнить?»

Выбираю из списка Макса и отправляю текст. Спустя пару минут приходит ответ.

«Напомни».

Вот уж да, пора бы выучить адрес наизусть. Хотя с походами раз в полгода можно и забыть. Наверное, я не единственная в его списке. Скидываю локацию вплоть до квартиры. Полчаса у меня есть, так что надо привести себя в порядок. Душ, макияж и белье поинтересней.

В дверь позвонили спустя сорок минут, и я осталась довольна внешностью, оценив её в старом вытянутом зеркале.

Поправляю лёгкий халат, открывая дверь. Окатывает испугом, и таращу глаза на того, кто стоит передо мной. Это сон?

Марк.

— Марк? — переспрашиваю, будто в этом есть смысл.

— Одна? — отвечает вопросом на вопрос, даже без приветствия.

Киваю болванчиком, смотря на несколько лилий в букете и бумажный пакет, который принёс с собой. Чёртовски хорош, что букет, что его хозяин, и от желания сводит внутренности.

— Ты как узнал, где я живу? — разлепляю язык и нёбо, выдавливая из себя вопрос. — Почему не позвонил?

Мысли бегают хаотично. Не хватало, чтобы в эту минуту притащился Макс. Если поставить их рядом, выбор очевиден. Плюгавый Макс ни в какое сравнение не идёт с тем, кто сейчас стоит передо мной.

— Я вообще-то жду кое-кого, — пытаюсь напустить на себя уверенности, только отчего-то дрожу рядом с ним. Запахиваю полы халата, закрываясь руками. Только под этим пронзительным взглядом ощущаю себя голой.

— Неожиданный поворот, учитывая то, что ты меня сама пригласила.

— Я тебя не… — осекаюсь, потому что на его лице написана небывалая уверенность… — Ты получил сообщение?

— Может, ты дашь мне войти? Или так и будем говорить на пороге?

Не хватало ещё, чтобы меня в таком виде узрела какая-нибудь соседка, тут их целых пять на выбор, чтобы петь моей матери о том, что дочь у неё та ещё ш….

— Да, войди, — пропускаю Марка в квартиру и закрываю дверь. Отправляюсь за телефоном, который подтверждает его слова. У Макса пусто, у Марка приглашение, будто на подсознательном уровне я это и сделала.

Случайности не случайны?

Макс отменяется, тут всё понятно. Только сейчас получается, что я сама тащу чужого мужа в постель! Но почему он всё же приехал?

Марк тянет в мою сторону цветы.

— Надеюсь, угадал?

— Красивые лилии, и белый цвет люблю, — принимаю подарок, отправляясь искать вазу. Чёртов халат слишком короткий. Переодеться надо.

Достаю единственную вазу в доме, чувствуя неловкость. Старый фарфор выглядит скупо на фоне шикарного букета, будто тот куда дороже советской безделушки. Не будто, так и есть. 2 рубля 35 коп. отштампованы синим на донышке. Тут лишь память важна. Помню, как несколько раз отец презентовал матери цветы. Скупая молодость вышла у неё, даже обидно как-то.

И вот теперь снова букет. Только уже от другого.

Набираю в вазу воды и ставлю цветы. Чувствую, как сзади прижимается тело, и пальцы Марка, коснувшись бедра, нежно скользят вверх.

— Ты выглядишь очень сексуально, — шепчет на ухо, и я понимаю, что больше ему и говорить ничего не надо. Я готова на всё.