Книга Развод. Начальница моего мужа, страница 45 – Ирина Манаева

— Ты в соц. сети заходила? — интересуется у меня Тимур через какое-то время. — Может, там с кем-то списывался?

— Не подумала, — у меня появляется надежда.

— Давай домой, уже утро, — после его слов ужасаюсь тому, что за окном действительно светло. — Может, он завалился и спит дома, а мы тут с тобой расследование устроили.

Он провожает меня до машины, и я лечу по спящему городу, изредка встречая таких же безумцев. Через пару километров меня останавливает сотрудник ДПС.

— Доброе утро, на работу? — заглядывает в салон, чтобы оценить с кем еду и не пила ли.

— Нет. Домой.

— Из бара? — решает подловить.

— Из полиции, у меня сын пропал.

Он тут же откашливается, просит прощения и пропускает, а я спешу домой.

В прихожей включён свет, в надежде кидаюсь в комнату сына. Пусто. Потом на кухню, где его нет. И осознаю: это не он.

В спальне дрыхнет Виктор, рядом на полу валяются брюки и рубашка. Наверное, упали со стула, когда он туда это всё бросал. Вряд ли в таком состоянии он заметил, что меня нет. Мне не звонил, не интересовался, что и как. Главное — он дома. Всё остальное проблемы не его. Словно чувствуя, что надо добавить к себе отвращения, начинает храпеть, а я отправляюсь за компьютер сына в надежде разыскать хоть что-то.

Мои поиски заканчиваются сразу же после включения. Окно требует ввести пароль. Ну, конечно. Иного и ждать не приходится.

— Есть новости? — спрашиваю у Тимура, но он лишь вздыхает. Я рассказываю о своих.

— Ты ложись, поняла? Главное — ты сделала. Дальше мы сами займёмся поисками. Ориентировки разослал, будем думать. Может, одумается и сам вернётся.

— Тим, — хочу назвать его полным именем, но голос ломается, — а вдруг…

— Давай без этого, Насть! Ты — боец. Пацана найдём — уши открутим. Уверен, он просто треплет тебе нервы. Комп можешь завтра привезти?

— Могу и сейчас.

— Не. Спецы тоже люди, спать хотят.

— Конечно, — соглашаюсь. Как бы мне не хотелось сделать всё и сейчас, он прав.

— Тогда отбой, телефон не отключай. Если появится — дай знать. Будут новости — сообщу. Давай.

— Тимур, подожди, — останавливаю его, и на том конце тишина. — Спасибо тебе.

— Пока не за что. Работа такая. До связи.

Отключаюсь. Пытаюсь ввести пароль из дня рождения Марка, потом своего. Глупости. Кто станет делать паролем дату рождения матери? Конечно, он не подходит. Копаюсь в тетрадях, блокнотах — нахожу стихи. Не знаю, его или нет, что-то не удобоваримое и бессмысленное.

Снова прохожу по квартире, вдруг не заметила, что он оставил записку.

Нет. Сын просто сбежал.

Храп из спальни усиливается, и я закрываю плотно дверь. Только всё равно он добирается до сознания и раздражает. Ложусь на кровать Марка, прислушиваясь к каждому звуку. Захожу со своего аккаунта к нему на страницу. На ту, которая для родственников. Был в сети вчера. Уверенна, у него есть и другая, для избранных, в круг которых я не попадаю. Но я не лезла в личное пространство сына, уважая его. Может, зря? Может, стоило контролировать каждый шаг?

Все были подростками. Ныли, что родители ничерта не понимают. Но не каждый сбегал из дома, заставляя волноваться мать. Беру фотографию Марка с полки, прижимая к груди, и отключаюсь, потому что реально устала.

Утром просыпаюсь от звона посуды. Подскакиваю с кровати, не понимая, что происходит, и спешу на звук. На кухне разбитая чашка и пьющий прямо из чайника Карпов, у которого, по всей видимости, сушняк. Сцена не из приятных.