Книга Пленница для анальных оргий, страница 30 – Эмилия Дарк

“Этому козлу нужно еще устроить, он у меня ответит за это!” — я вытерла слезы, чтобы мама не видела, что я плакала. Она никогда не узнает о том, что я нашла отца… И что он сделал со мной. Права она была, что он мерзавец…

Почти всю свою сознательную жизнь, сколько я себя помню, я жила без отца. Он бросил нас, когда мне было четыре года.

Как же я завидовала всем, у кого был папа! И мне было непонятно, почему он так поступил? Почему не хочет знать меня? Все это время он не появлялся в моей жизни и не давал о себе знать. Мама всегда злилась, когда я спрашивала про него, и я старалась не нервировать ее.

Однажды я на улице увидела мужчину, очень похожего на моего папу и пошла за ним. Я помнила все фотографии папы и была уверена, что это он. Проводив его до какого-то офисного здания, я ждала до вечера, когда он выйдет. Сердце напряженно билось в груди, я была уверена на все сто, что это он.

Я думала о том, что пойду за ним и узнаю, где он живет, а потом смогу выяснить про него что-то еще. После шести вечера мужчина вышел и пошел на парковку. Напрасно я думала, что он поедет на метро или автобусе. Он сел в свою шикарную тачку и укатил, а я даже номер не успела запомнить.

“Вот ведь сукин сын! Мы с куска хлеба перебиваемся, а он катается на таких крутых тачках!” — подумала я, а потом твердо решила, что должна узнать о нем больше и заявить о своих правах.

Я вычислила, что он живет один и что работает в какой-то фирме заместителем директора или главным менеджером.

Вечером, когда я стояла на той парковке, где мой потенциальный родитель покидал свою роскошную машину, решимость бурлила внутри меня. Я вытащила свои детские фотографии, где я вместе с ним и с мамой, и подкралась сзади, чтобы не потерять мужчину из виду. Стремительно пересекая парковку, я решила внести свою лепту в этот искусно нарисованный мир его жизни.

— Простите, у меня есть к вам один вопрос, — сказала я, держа свой телефон в руках. Он оглянулся, взгляд его глаз измерил меня с головы до ног. Однако, когда я вытащила фотографии, улыбка замерла на его лице и через пару секунд испарилась.

— Что это… что за чертовщина? — прошептал он, вглядываясь в снимки, на которых мы с матерью, а также он, были счастливой семьей. Я продолжала раскладывать перед ним кусочки моей жизни, словно колода карт, каждая из которых открывала новую главу.

— Вот мои фотографии с моим отцом, вашим двойником. Возможно, вы даже не знали, что у вас есть брат-близнец? Или все-таки… вы и есть мой отец? — проговорила я, словно предлагая ему кувшин чистой воды.

Я не хотела сразу пришпиливать его к стенке, хотела увидеть его реакцию. Может быть, он прекрасно помнит обо мне, но специально не хочет видеть? Он ведь все это время мог прийти, хоть как-то дать о себе знать. Живем в одном городе, но я о нем ничего не слышала столько лет!

А может, он тайно наблюдал за мной? Может быть, я ему не безразлична? Я отмела эту мысль, он не узнал меня. Смотрит, как на постороннюю, а это значит только одно, он не помнит обо мне. Как он так может? Я ведь его родная дочь! Я сжала кулаки, но ничего не сказала вслух.

— Ну так что, вы и есть мой отец? — начала я нервничать, потому что возникла неловкая пауза.

На его лице прошли мимолетные эмоции — от изумления до недоумения.