Книга Остров (не) везения, страница 88 – Галина Кор

Слышу, хлопнула входная дверь. Секунда, и заходит Кирилл. В руках держит два букета.

— Это тебе, — протягивает мне один из букетов. Красивые нежно-розовые розы.

— А второй? — спрашиваю у него.

— А второй — маме. — Смотрю на него (букет), ну да, почти черные бархатные розы не очень-то мне бы подошли. Что ж там за Агата Львовна такая, что предпочитает черные розы? Маг-некромант в шестом покорении, или работница ритуальных услуг?

— Зачем тогда…, - не успеваю закончить вопрос, Кирилл перебивает меня и отвечает, как бы зная мой полный вопрос.

— Ну не мог же я оставить тебя без цветов? Покупал маме, и даже мысли не было оставить тебя без букета. — И улыбка кота-подлизы.

Честно, приятно слышать, что твой мужчина ставит тебя на одну ступень с матерью.

Ладно. Уже пора ехать. Задаю самый важный вопрос вечера.

— Как я выгляжу?

— Нормально.

— Вообще-то я ожидала более развернутый ответ. Может что-то изменить в своем наряде, или образе в целом?

— Нет. Все нормально.

Я тяжело вздыхаю. Ну нормально, так нормально. Пусть потом будет стыдно ему. Мне-то проще, у меня нет совести… Вот, например, если его мама встретит меня в платье из парчи от Кутюр, а я приду в обычных брюках? Будет ли нарушен какой-то определенный баланс за столом? Типа — дама в царских одеждах и такая себе хиппи двадцать первого века?

И главный вопрос, который всплывает у меня в голове: «Почему я раньше ничего не удосужилась узнать о его родителях?». Я ведь знала, что ужин состоится? А не предприняла никакой тактической подготовки. Иду в тыл не подготовленной. Опрометчиво… Теряю хватку.

Выходим из квартиры и идем к лифту.

— Слушай, — говорю ему, — цветы это хорошо, но может нужно прикупить что-то более весомое? Тортик или литр Виски, а лучше и то, и другое.

— Я все купил, что просила мама и от нас добавил, — от нас… Звучит-то, как… Мы! Звучит гордо!

— Может ты вкратце расскажешь что-нибудь о своей семье?

— А что рассказывать-то? Обычные родители.

Вот и поговорили. М-дааа…

Садимся в машину и выезжаем с парковки.

Сижу, ерзаю.

— Что ты дерганная такая? — спрашивает Кирилл.

— Волнуюсь, немного.

— Почему?

— Ну это ж твоя мама…, - многозначительно тяну я.

— И что?

— И все.

— Уверяю, что мама у меня адекватная женщина. У нее нет привычки кушать моих девушек за ужин.

— И многих ты с ней знакомил?

— Нет, но был раз… случай.

— Ну один раз не…, - поворачиваю голову в его сторону, а он смотрит на меня выжидающе. Ждет продолжения фразы, — не считается. — На что он только хмыкнул. — А кем работает твоя мама?

— Психологом. — Я только застонала. Боженька, за что? С одной бы разобраться, а тут новая нарисовалась. И как мне с ней себя вести? Тут же не прикинешься дурочкой и не пошлешь завуалированно? А она обязательно захочет раскрутить меня своими психологическими штучками и посмотреть на меня реальную, живую, настоящую. Такой меня видят единицы. Папа и Кирилл, вот, собственно, и все. Для всех остальных я коробка с секретами, многоликая актриса, такая себе Шахерезада, которая имеет в рукаве туз и может придумать такую сказку, что легенда суперагента 007 будет выглядеть бледно на фоне моих фантазий.

Приехали. Аааа!!!!! Меня накрывает паника с истерикой. Аж ладошки вспотели.

А ничего себе у них домик… Вот знала бы, что психологи зарабатывают так неприлично много, сама б пошла учиться на мозгоебку…, или мозгоклюйку…