Книга Как снег на голову, страница 26 – Галина Кор

Прерываю зрительный контакт, так и не проронив ни слова, и собираюсь выйти.

— Макар, — еле слышно зовет меня.

— Захарович, — цежу сквозь зубы.

— Захарович… — послушно повторяет.

Останавливаюсь и смотрю через плечо.

— Подай, пожалуйста, мою сумку, — и голос такой тихий, измучанный, словно умирать собралась. Может реально плохо, что хуже некуда, у всех разный болевой порог, а я тут личностные обиды перекладываю на работу.

Громко вздыхаю и возвращаюсь к тумбочке. Ставлю сумку рядом с ней. Запускает в нее подрагивающую руку и что-то ищет. Достает ключи и протягивает мне.

— Там дома собака… одна. Забери, пожалуйста.

Выпучиваю глаза от удивления.

— В смысле, одна? А как же муж, — получается ядовито.

— Он не муж… Я потом все расскажу, — морщится от боли. — Пожалуйста, — тянет с мольбой.

Вот что ей сказать? Что вертел я твои рассказы на… Но ведь это неправда… Тянет меня к ней, пиздец как. И муж этот, лох колхозный, совсем не помеха, если приспичит, подвину…

Странно в жизни бывает, кому-то не простишь и малейшего проступка, а кому-то готов помогать «трупы прятать»… Похоже, что Юля из второй категории. Надеюсь, что в квартире трупов нет, если что, то это был афоризм.

Аккуратно подхватываю ключи, стараясь не касаться ее руки. Все-таки еще не до конца простил… да и история ее жизни на подходе, мало ли…

— Спасибо, — шепчет Юлия. — А можно снять с шеи этот воротник, — сует под край пальчик.

— Не наглей. Пока только собака.

Разворачиваюсь и ухожу.

Попросив коллегу подменить меня на тридцать минут, еду к Юле домой. Только куда мне девать собаку? Не на работу же брать?

Заезжая во двор ее дома, понимаю, что я здесь уже был. Надо же, это первый двор, в который я заехал, исследуя улицу Космонавтов. И как тут не поверить в судьбу?

Паркую машину прямо у подъезда и захожу внутрь. Я так и поехал в медкостюме, только куртку накинул. Поднимаюсь на третий этаж. Возле нужной мне двери кто-то стоит и колупается в замке.

— Помочь? — говорю громким басом.

Тот, кто у двери, вздрагивает и оборачивается. Какая встреча! Тип по кличке «муж».

— А… — в глазах мелькает непонимание, — а почему вы не в больнице?

— Дела у меня здесь, — говорю обтекаемо.

— Какие?

— Это допрос? — посылаю ему взгляд исподлобья. И оттесняю в сторону, открывая себе доступ к двери.

В отличие от его ключа, мой подходит, и я спокойно открыв дверь, прохожу внутрь, собираясь закрыть ее за собой. Этот дятел прется за мной.

— Куда? — останавливаю его рукой.

— Я здесь живу! — видно по глазам, что брешет. И это не потому, что я к нему предвзято отношусь… и поэтому тоже… но я это определяю сейчас, как врач. Сколько за время работы я встречал сказочников, уже и не сосчитать.

— Раз живешь, почему ключ не подошел?

— А вам-то какое дело? — напирает, пытаясь меня подвинуть. Но комплекции у нас разные, и он явно проигрывает. — Что вы вообще тут делаете? И кто вы такой⁈

— Муж… будущий, — выдаю, и сам удивляюсь, как легко и непринужденно это прозвучало.

Замер. Рот медленно открывается.

— Вы из тех врачей, которые, как черные риелторы?

— Нет, я из тех врачей, которым не нравятся долбоебы, — и закрываю дверь.

— Там мои вещи, — орет, тарабаня в дверь.

Нащупываю на стене включатель. В прихожей загорается свет. Возле порога стоят два чемодана… наверное, это его. Первая мысль — отдать. А вдруг пиздит? Вторая мысль, более правильная. Пусть разбираются сами. Если в морду надо будет дать, то пожалуйста, а тряпье делить, нет уж, извольте.