Книга Подруга мужа увела, страница 13 – Татьяна Михаль

Я покраснела, шмыгнула носом.

Он поставил на журнальный столик поднос с едой и бросил на диван пачку бумажных носовых платков.

Собака хотела броситься за платками, Зайка решила, что с ней играют. Но я первая их схватила.

Руслан оттащил собаку от моего завтрака, а то псина уже и туда начала заглядывать.

На тарелке была яичница с хрустящими краями, бекон румяный, хрупкий, как осенний лист.

Рядом – два ломтя ещё тёплого хлеба с золотистой корочкой.

На другой тарелке – блинчики. В креманке было варенье, кажется, вишнёвое.

И чашка кофе со сливками – запах приятно дурманил даже мою простуженную голову.

— Чёрт, кофе, думаю, тебе не надо. Я сейчас чай из брусники сделаю, – проговорил он с явным недовольством.

Но я не дала забрать у меня кофе. Взяла чашку в руки и вдохнула потрясающий аромат.

Ох, это не мерзкий растворимый, и даже не кофемашина приготовила, а сваренный в турке. Ну что за чудо-мужчина?

Мой Артём даже в кофемашине умудряется сделать кофе невозможным к употреблению.

— Ты сердишься? – спросила у Руслана. – Я принесла в твою жизнь проблемы, понимаю… Прости…

— Я не сержусь, – сказал он тихо. – Просто не люблю, когда в мою жизнь проникает хаос.

Я посмотрела на него с удивлением.

Вот хаосом меня ещё никто не называл.

— Руслан, я… – не договорила, в носу защекотало и я смачно, по-великански чихнула. И вместе с чихом полетели сопли, слюни.

Какой позор.

Поставила чашку с кофе обратно на поднос и красная, точно сваренный рак, начала вытирать лицо, руки, высморкалась.

Руслан покачал головой и сказал:

— Не нужно извинений. Просто поешь. А потом… позвонишь своему супругу.

Я кивнула. Горло болело, но яичницу с беконом уплетала и глотала только так. А какой вкусный хлеб. Мягкий, душистый, как в детстве.

Руслан молчал, он сварил и себе кофе. Потом отошёл к окну и смотрел куда-то вдаль. А я смогла полюбоваться его сильной спиной, обтянутой белой футболкой и узкими бёдрами в джинсах.

Собака улеглась у ног хозяина.

Красивая получилась бы картина. Или фото. Жаль, у меня телефона с собой нет.

* * *

После завтрака, пока врач и полиция не приехали, я позвонила Артёму.

У меня даже руки стали холодными. Дышать стало трудно. Я хотела его услышать, но что он мне скажет? Скажет, что переживал, искал меня и с ног сбился? Или же…

Я не успела решить, как мне быть.

— Алло?

Но голос был не его. Это была Регина.

Я чуть не зарычала. Моё сердце пропустило пару ударов, а пальцы сжались с такой силой, что я чужой телефон могла сломать.

— Где мой муж? – спросила я, стараясь держать голос спокойным. Но в нём уже слышалась буря.

— Где твой, кто? – вопросом на вопрос ответила Регина, а её тон стал сразу таким наигранно сладким и невозмутимым, что я чуть не выругалась, но сдержалась.

— Дай трубку Артёму. Живо, – приказала я.

В ответ я услышала её смех. Дерзкий, ядовитый.

— Ах, Ирка, ты не изменилась. Сколько лет прошло, а ты всё такая же – манипуляторша. Ты, конечно, можешь устроить ещё один цирк, как в этот раз, но знаешь, уже не получится!

Я ощутила, как по спине пробежала холодная дрожь.

— Регина, я не хочу с тобой говорить. Дай телефон Артёму, я хочу говорить со своим мужем. Прямо сейчас! – я почувствовала, как моя гордость разбивается в тысячу кусочков, а сдерживать гнев становилось всё сложнее.