Книга Не на ту напали, страница 79 – Людмила Вовченко

Впервые.

Не как беглецы.

Не как люди, которые не знают, куда идут.

А как хозяева.

Тропа вела вдоль изгороди, потом спускалась к низине, где росли кусты и старая трава, и дальше — к границе, которую тётушка Беатрис, судя по записям, отстаивала не словами, а действиями.

Клара шла рядом, оглядывая всё с интересом.

— Здесь красиво, — сказала она.

— Здесь будет прибыльно, — ответила Элеонора.

— Романтики в тебе ноль.

— Зато перспектива есть.

Натаниэль шёл чуть позади.

Молчал.

Но присутствовал.

И это снова ощущалось.

— Ты заметила? — тихо сказала Клара.

— Что именно?

— Он не лезет вперёд.

— Он умный.

— Он осторожный.

— Это тоже ум.

— И он смотрит на тебя.

Элеонора остановилась.

— Клара.

— Всё-всё.

Но улыбка осталась.

Они дошли до старого каменного столба.

Граница.

Старая.

Но крепкая.

Элеонора провела рукой по камню.

— Здесь.

— Да, — сказал Натаниэль.

— Они могут попытаться оспорить?

— Попробуют.

— И?

— Не получится.

Она повернулась к нему.

— Вы уверены?

— Да.

— Почему?

Он сделал шаг ближе.

— Потому что вы не дадите.

Пауза.

Она смотрела на него.

И вдруг поняла.

Он не просто помогает.

Он верит.

В неё.

И это…

Это было новым.

И опасным.

— Вы делаете это слишком личным, — сказала она тихо.

— Вы тоже.

— Я защищаю своё.

— А я — вас.

Она замерла.

— Не надо.

— Уже.

Пауза.

Долгая.

И очень тихая.

Клара отвернулась демонстративно.

— Я ничего не вижу, — пробормотала она.

— И ничего не слышу.

Элеонора сделала шаг назад.

— Мы говорили о границах.

— Да.

— Не только о земле.

Он усмехнулся.

— Понял.

— Надеюсь.

— Проверим.

Она повернулась к полю.

— Возвращаемся.

Когда они вернулись во двор, работа уже кипела.

Крыша почти была закрыта.

Кузнец стучал по железу.

Фиби командовала кухней так, будто защищала крепость.

Том уже собирался в город.

И всё это было…

живым.

Элеонора остановилась на крыльце.

Посмотрела на это.

На людей.

На дом.

На ферму.

И тихо сказала:

— Мы справимся.

Натаниэль встал рядом.

— Уже справляетесь.

Клара подошла сзади.

— Я же говорила.

Элеонора не обернулась.

Но улыбнулась.

И это была уже не защита.

Это была уверенность.

Глава 13.

Утро началось не с солнца.

С газет.

Клара ворвалась в дом так, будто за ней гналась половина города — с растрёпанными волосами, с сияющими глазами и с пачкой свежих листов, зажатых в руке.

— Она вышла! — крикнула она с порога.

Фиби выронила половник.

— Кто?!

— Статья, кто ещё!

Элеонора вышла из комнаты уже одетая — спокойно, без суеты.

Но внутри всё уже сжалось.

— Дай, — сказала она.

Клара сунула ей лист.

Чернила ещё пахли.

Свежо.

Остро.

Почти вызывающе.

Элеонора провела глазами по строкам.

И замерла.

Заголовок.

Жёсткий.

Громкий.

Без намёков.

«Наследство, которое пытались украсть. История одной женщины, которую недооценили».

Она не улыбнулась.

Но губы чуть дрогнули.

— Ты не пожалела их, — тихо сказала она.

Клара фыркнула.

— Я пожалела читателя. Ему скучно без правды.

— Это не правда.

— Это правда, которую удобно не замечать.

Пауза.

Элеонора перевернула страницу.

И читала.

Строка за строкой.

Как Клара описала дом.

Как показала унижения.

Как аккуратно — но точно — вывела Августу.

Как Генри.

Как попытку лишить наследства.

Как бегство.

Как ферму.

Как начало.

И как…

её.

Не жертву.

Не дурочку.

А женщину, которая встала.

Сама.