Онлайн книга «Сюрприз для жениха»
|
— Ты что, плиту вымыл? – спрашиваю я, чтобы переключиться. — Ну а что делать, если ты такая неряха, – делано вздыхает он. – Теперь снова придется мыть! — Может, полы заодно помоешь? – не могу удержаться я. – Раз я такая неряха. Это я от смущения становлюсь такой дерзкой… Но я не неряха! — Конечно, дорогая, – говорит Демьянов. – Добби готов служить. Где у тебя швабра? Мне неловко от собственной дерзости. Я беру губку и начинаю устранять последствия кофейной катастрофы. А Роман… Он помогает мне убрать решетку с плиты. Стоит позади меня. Дышит мне в затылок. Причем, похоже, дышит огнем. Как дракон. Иначе почему жар в моем теле нарастает? — Вот так, моя маленькая растяпа. Он протягивает руку и кладет ее поверх моей, помогая мне тереть плиту губкой. Он как будто обнимает меня сзади… Прижимается ко мне. Что происходит вообще? Я не растяпа и знаю, как мыть плиту… Интересно, почему по моему телу волной пробегают щекочущие мурашки, и меня начинает бить пульсирующая дрожь? Постепенно пульсация сосредоточивается в одном месте… В таком месте… Боже! И мне хочется, чтобы он прижался ко мне сильнее… Да что со мной такое? Я заболела. Точно, у меня жар и бред. И слабость. Но я справлюсь с этой слабостью! Я резко вырываюсь из объятий своего почти что жениха. Если это были объятия. Я не знаю. Может, он просто помогал мне мыть плиту. — Да что с тобой? – он смотрит насмешливо. Как будто точно понимает, что со мной. Знает, почему у меня подгибаются колени. И в каком именно месте у меня пульсирует… И да, мне точно показалось. Он не собирался меня обнимать. Он просто изображает Добби. Дурачится. — Пить хочется, – говорю я. Трясущимися руками наливаю себе воды. Начинаю пить, обливаюсь… Вода льется по подбородку, по шее, затекает в декольте. Я вытираюсь кухонным полотенцем. Платье намокло… — Черт! – хрипит Роман. И падает на табуретку. Как будто у него ноги внезапно подкосились. Хватает полотенце и зачем-то бросает себе на колени. Странный он какой-то… — Что случилось? – спрашиваю я. — Надень что-нибудь другое, – внезапно заявляет он. Глядя в сторону. Что, я так ужасно выгляжу, что он не может на меня смотреть? — Почему? Что плохого в этом платье? — У меня, блин, аллергия на красный, понятно? Теперь он уже не бурчит, а рычит. Как голодный тигр. — Аллергия на цвет? – фыркаю я. – Такого не бывает! — Да! Аллергия! Сердце, блин, останавливается и стоит. Так и будет стоять, пока ты не переоденешься! — И что же мне надеть? — У тебя есть что-нибудь приличное? — В смысле, деловой костюм? — Лучше всего мешок из-под картошки. Снова рычит! Да еще и несет какую-то чушь. — Какой еще мешок? Я ничего не понимаю. В чем вообще суть его претензий? Это начинает раздражать! — Переоденься, – грозно рявкает он. — Не ори на меня! В груди закипает злость. Что он о себе возомнил? Думает, если я согласилась подписать контракт, то можно обращаться со мной как с какой-нибудь… Я складываю руки на груди. Подхожу к нему, чтобы он меня лучше слышал. Нависаю над ним – он все еще сидит на табуретке. — Не смей орать на меня и командовать! Я тебе не настоящая жена! Вообще не жена! Я разворачиваюсь, чтобы гордо уйти. Ну а что еще делать после такой тирады? — Да подожди, – слышу я его голос. Чувствую, что Роман хватает меня за подол платья. Дергает к себе. |