Книга Первый выстрел, страница 51 – Анна Васильевна Дубчак

— Приезжай. Немедленно. Ты слышишь? — хрипел Валентин в трубку, как если бы ему перерезали горло.

— Ты чего? — Сергей остановился, почувствовав неприятный холодок на темени. — Ты там жив?

— Жив. Но приезжайте! Позвони Леньке! Я жду вас. Если не придете — нашей дружбе конец!

— Маковский, не дури! — Но встревоженный Сергей уже развернулся и почти скатился, не чувствуя ног, вниз, выбежал на свежий воздух, налетел на мужчину в черном плаще и с сигаретой во рту, извинился. — Что случилось?

— Бэллу убили, — услышал он и тотчас поток отборного жирного мата исторг из себя, как плевок.

Сначала я согласился поехать в морг, потом струсил и отказался. Но когда эта девушка, кажется, ее звали Женя (хоть она и представилась подругой Герды, но понятно же было, что она из полиции), уехала, оставив меня на улице, я все же позвонил по номеру, который она продиктовала мне на тот случай, если я снова передумаю (как оказалось, это был номер следователя Реброва), и поехал на опознание.

В тот день я понял, насколько хитро устроен наш организм. Меня словно выключили, вернее, переключили на режим сна. Все, что происходило со мной в тот день, после встречи с девушкой, которая явно служит в полиции, было словно в тумане или во сне. Поэтому и боль от увиденного в морге была притупленная. То есть я не грохнулся на пол без сознания, чего боялся, договариваясь с этой Женей. Было бы совсем уж стыдно.

На столе лежала Индигерда. Ее тело специально для меня выкатили из холодильника или морозильника, не знаю. Это потом я прочту, что это все же холодильники, но низкотемпературные. Да и вообще, о чем это я?

Это была моя прелестная подружка Герда. Да, я звал ее Гердой. Монстр, кромсающий трупы, снял покрывало с головы моей любимой и замер, глядя на меня и как бы вопрошая, дальше открывать или поберечь вас, молодой человек.

Я кивнул, сам еще не понимая, чего хочу. Уже в первые секунды, как мне открылось ее лицо, я сразу же узнал ее. Безусловно, это была она. Ее волосы, каштановые, густые, которые я так любил целовать и которые всегда так хорошо пахли какими-то цитрусовыми духами, явно отросли и доходили до плеч. Личико ее стало каким-то треугольным, маленьким. Глаза не закрыты плотно, а прикрыты, и я увидел, что ресницы ее, также зацелованные мною, были настоящими. Маленький нос, побледневшие губы, некрасивая чернота под глазами… Она была мертва и словно уже и не походила на себя. Индигерда, которую знал и любил, должна была быть живой, жизнерадостной, веселой, странной, ускользающей, исчезающей, хохочущей… Она смешно морщила свой носик, часто машинально поправляла локон за ухом, облизывала языком пересохшие губы, щурила свои космические глаза разного цвета…

Сейчас же передо мной лежала кукла, потрепанная, исколотая, раненая, убитая, мертвая и уже зашитая грубыми нитками… Какие жуткие порезы на животе! Кто-то вытер, смыл кровь с ее живота. Должно быть, этот монстр, мясник, судмедэксперт, который вряд ли мальчиком мечтал потрошить трупы. Возможно, он школьником ходил в музыкальную школу и мечтал стать пианистом или петь в хоре, а может, хорошо рисовал или увлекался математикой. А может, писал стихи! Но жизнь так посмеялась над ним, что теперь он все свое время проводил с безмолвными мертвыми людьми, которых и за людей-то не считал. Интересно, а у него у самого сердце осталось или оно растворилось в его жирной туше, пока он месил кулачищами внутренности своих пациентов, вернее, каких пациентов? Умершие, убитые для них трупы или материал. Это я тоже прочел, когда вернулся домой.