Книга Враг моего отца, страница 1 – Анастасия Ридд, Настя Орлова

Андрей

— Андрей Владиславович, я могу идти?

Нехотя поднимаю голову от экрана ноутбука и смотрю на застывшую в дверях моего кабинета помощницу. За окном давно темно. В офисе кроме нас, наверное, уже никого не осталось, а у Людмилы семья. Ей давно пора быть дома. Но я так загрузился ситуацией со стройкой «АрТеха», что просто потерял счет времени и не подумал, что секретаршу пора отпустить.

— Да, Людмила. Вы можете идти.

— До понедельника, Андрей Владиславович, — отвечает она с улыбкой. — И с днем рождения вас еще раз.

В ответ я лишь сдержанно киваю и снова фокусирую взгляд на экране компьютера. Я уже час и так, и эдак кручу текст официального письма в Минстрой, но сам не пойму, как выкрутиться из ситуации, в которую меня загнали условия договора. Стройка нового корпуса огромного архитектурного университета и выставочного комплекса в разгаре, деньги вбуханы космические, а команда нового министра просто не дает мне работать.

Черт бы побрал этого Немцова! Как вступил в должность, так сразу дал понять, что найдет юридические лазейки в существующих договорах с подрядчиками и на самые главные проекты приведет своих. Но и я тоже не какой-то мальчик для битья. Бодаюсь с ним уже два месяца в юридическом поле, а конца и края этому не видно. Задолбало.

Свернув незаконченный документ, закрываю глаза и устало тру пальцами переносицу. Голова трещит. Задница затекла от бесконечного сидения за столом. Спина как у Квазимодо. День рождения на пять баллов. Кому из ребят рассказать — не поверят.

Прерывая монотонный сеанс медицинского самоанализа, надрывно звонит мой мобильный. На экране — имя лучшего друга Сани Смирнова. Твою ж мать. С этой стройкой несчастной, совсем забыл про его приглашение.

— Ну, где тебя черти носят, Миллер? — басит в трубку Смирнов, перекрикивая музыку на фоне. — В «Алмазе» скоро вся текила закончится, а ты даже не на пороге.

— Сань, прости, в офисе еще.

— Ты охренел что ли? — рычит он. — А ну быстро сюда. Девочки, выпивка, стейки — все уже готово. Без тебя не начинаем.

— Начинайте. Мне еще надо заехать в ТЦ по пути.

— Нет, Миллер, не начнем, — категорично заявляет Саня. — Тащи свой зад в «Алмаз». Отговорки не принимаются. Специально кабак рядом с твоей работой выбрали, так что, если через десять минут тебя не будет, вечеринка переедет к тебе в офис со всеми вытекающими. Гарантирую, уборщице утром не понравится.

— Ладно, ладно, — впервые за этот муторный день я нахожу в себе силы улыбнуться, представив эту картину. — Скоро буду.

— Так-то лучше, малыш, — довольно урчит друг. — А, так ты ж не малыш больше, четвертый десяток разменял сегодня.

— Ну, спасибо за напоминание.

— Всегда пожалуйста, дед, — ржет Саня, и перед тем, как сбросить вызов, лаконично добавляет: — Ждем.

Захлопнув ноутбук, встаю на ноги и беру со спинки кресла пиджак. На хрен Немцова. На хрен стройку. На хрен перспективу попрощаться с миллиардным контрактом. Сегодня надо расслабиться. Праздник как-никак. А завтра снова в бой.

В «Алмазе» в этот поздний час шумно и многолюдно, но Смирнов забронировал ВИП-зал на втором этаже с балконом, выступающим прямо над общим танцполом. И там сейчас тоже полно людей, но все знакомые. С удивлением обвожу взглядом собравшихся — бизнес-партнеры, приятели, давние друзья, которые спешат ко мне с поздравлениями. Я вообще не подозревал, что за моей спиной Саня организовал целый праздник. Не удивительно, что он так переживал за мою явку.