Книга Твои границы, страница 61 – Лина Мур

— Запиши всё на имя своего пациента. То есть Бобби Брауна. Это ребёнок. Ты детский врач, так вот представь, что я мальчик с синяками, которому нужна помощь. Мигель, это… пожалуйста.

Он поджимает губы и тяжело вздыхает.

— Куда смотрел твой брат? — бурчит он, натягивая перчатки.

— В задницу Дрона, наверное. Понятия не имею. Я его не видела с ночи.

— Боже. Я сейчас пощупаю, хорошо? Мне нужно понять, насколько всё плохо.

— Да.

Крепко сцепляю зубы, когда он касается моей кожи. Жмурюсь так сильно, что грёбаные ангелы вопят в моей голове.

— Нужно сделать снимок. Это может быть ушиб, трещина или перелом. Давай вставай. У меня здесь есть аппарат.

— Это сложно. Я хорошо лежу, — бубню я. — Никуда не пойду.

— Раэлия, я тебя отлуплю. Клянусь, я отлуплю тебя. Живо вставай.

— Командир, — фыркаю я и не могу подняться.

Просто не могу. Моё тело не двигается. Приподнимаюсь на локтях, и мой бок простреливает, отчего я ударяю ногами по кушетке от ярости на эту грёбаную боль. Я не позволяю себе застонать. Нет. Мне НЕ больно. НЕ больно.

— Господи. Боком. Скатывайся вниз, и я тебя поймаю.

— Ага, сейчас. Ты меня уронишь и отомстишь мне. Знаю я, как вы ловите. Мужчинам нельзя доверять. Никому нельзя доверять, — шиплю я.

— Ты просто невыносимо упрямая, как ребёнок. Я не собираюсь тебе мстить. Пытаюсь тебе помочь, но без снимка я не знаю, как это сделать. Скатывайся.

— Нет. Не буду. Просто дай мне обезболивающее и замотай меня бинтами или что-то ещё, но я с места не сдвинусь. Нет.

Мигель резко подхватывает меня на руки, и я пищу от боли.

— Терпи. Другого варианта нет.

— Мне не больно, — сквозь зубы цежу я.

— Вижу, как тебе не больно. Ты вся вспотела от того, как тебе не больно.

— Пошёл ты…

— Фиолетовый.

Он кладёт меня на другую кушетку и задёргивает белую занавеску.

— Мне нужно обтереть тебя… тебе помыться необходимо. Столько крови.

— Я вытерла лицо и ноги. Они испортили мою одежду, жаль, что не могу их снова убить. Но зато я спёрла плащ. Кто носит плащ в жару? Правильно, мудачьё.

— Фиолетовый.

— Ладно. Но сам факт. Плащ надо сжечь, это улики. Ну и, может быть, помыться. На мне кровь шестерых ублюдков.

— Фиолетовый. Ты, правда, убила шестерых мужчин?

— Правда. Они были мудаками. Отвечаю.

— Фиолетовый.

— Фингал у тебя будет. Осторожнее. Мне больно.

— А никто не просил тебя лезть к шести мужчинам и драться с ними. Ты в своём уме? Тебя же могли убить! Ты, вообще, не осознаёшь опасности, Раэлия. И я не верю, что ты убила кого-то. Подралась, да. Ты ребёнок. Упрямый, избалованный ребёнок.

— Пошёл ты…

— Фиолетовый.

— Я не слабая, — рявкаю.

— Я даже не говорил об этом. Ты сумасшедшая.

— Да, — расплываюсь в улыбке и хочу засмеяться, но только стону.

Мигель быстро протирает моё тело влажной тряпкой или полотенцем, особо не вижу. И он так нежен с теми местами, где уже появились синяки. Точно топы теперь нельзя носить. Обидно даже. Обожаю свой пресс и плоский живот, ради которого я шесть лет работала.

— У нас проблема, — говорит он.

— Какая? Ты тоже хочешь убивать?

— Да, тебя. Но это потом. Нужно переодеться в сорочку.

— Так переодень меня.

— Я не могу! Ты не ребёнок! И обычно это делают медсёстры или близкие родственники. Меня засудят.

— Ну, сейчас ты мой близкий родственник. Тем более я как бы твоя девушка. Да и здесь, кроме нас, никого нет.