Книга Леди Стерва, страница 42 – Е. С. Побежимова

На самом деле я легко переношу тишину и одиночество, но этот мужчина меня беспокоил. Меня к нему тянуло и плевать было на все. Одно воспоминание о том, как он сказал "Lady", заставляло сердце трепыхаться в груди пойманной птичкой, а дыхание сбиваться на рваный ритм.

Черт! О чем я думаю? Мне сына спасать надо, а я на мужика левого пялюсь! Я ведь о нем ничего не знаю, кроме имени. Ну, еще он друг Скляра и...и все. Как все? Машина у него хорошая. Одежда дорогая. Галантный. Голос у него завораживающий. Глаза, в которых хочется утонуть. Губы, которые так и тянет поцеловать. Плечи, в которые хочется впиваться руками так, чтобы костяшки побелели и стонать...стонать? Мать! Моя! Женщина! И я тоже не мужик! Мужик вот он, рядом сидит. Хочу!!!

Я опять заерзала на сиденье, чувствуя неприятную пустоту внутри. Благо, что штаны на мне относительно темные и из плотного материала, а то пятно было бы...видно его было бы!

— Я не американец, — я дернулась от звука его голоса и не сразу сообразила о чем он.

Посмотрела на часы. Пятнадцать минут. Долго думал. А с виду на тормоза не похож.

— Француз? — предположила, вспомнив его разговор со Скляром и пункт назначения.

— Русский я, — хмыкнул он. — просто долго жил во Франции, а потом в Америке.

— Значит, ты знаешь три языка? — молчать я устала. Рядом с ним непростительно молчать. Лучше уж я буду говорить, чем думать. Особенно, с учетом направления мыслей.

— Нет, — он помолчал и добавил: — Шесть.

Я выпучила глаза:

— Полиглот?

— Нет. Просто работа такая. Пришлось учить.

Так. О работе, судя по тону, он распространяться не станет. По крайней мере, сейчас.

— А Скляра откуда знаешь? — сменила я тему.

— Любопытной Варваре... - начал он, а потом фыркнул. — охотились вместе.

— Скляр с ружьем? — хохотнула я. — Плохо себе представляю. Он больше рыбалку любит.

— А он и не стрелял. Зато хорошо разделывает и готовит.

— Это да, с ножом он отлично управляется, — улыбнулась я, слегка расслабившись.

— А ты откуда знаешь? — вроде бы, заинтересовался он.

— Они с мужем меня на рыбалку несколько раз брали. Мы к Егору ездили.

— Он еще жив? — внезапно спросил Майкл. Или Миша?

— Нет. Сердце. Пять лет назад умер.

— Жаль. Хороший был человек и стрелок отличный.

— Ага. А еще шутник. Никогда не забуду, как он меня первый раз на охоту взял и до зимника в пяти километрах шесть часов вел через сопки. Все ждал, когда я ныть начну.

— И что? — почти улыбнулся Майкл. Уголки губ слегка дрогнули, но остановились.

— А мы когда на третий круг пошли, я его стукнула и сказала, что если он не перестанет валять дурака, я пойду впереди и максимум куда мы попадем — это сигаретный киоск. В зимник притопали через пять минут. Правда на этом испытания не закончились, но после той охоты он меня настоящим мужиком назвал и больше не издевался.

— И что же ты такого сделала? Медведя застрелила и сама тащила до машины?

Мне показалось, или в голосе проскользнула издевка? Я пожала плечами и спокойно ответила, не поддавшись на провокацию:

— Собственноручно вырезала у кабана печень, слегка остудила в снегу, смазала салом и съела под самогон. Правда стакан свежей крови из сердца мне понравился больше. Я вообще печенку не очень люблю, но традиции требовали. Хотя, я и пить не люблю. Благо там было холодно и меня не развезло...