Книга Белоснежка для босса, страница 53 – Алёна Амурская

Всё спокойно, мягко, без сарказма и домыслов. Как будто весь офис вдруг единогласно решил: «Мы всё и так знали, просто помалкивали, а так у нас всё логично и прозрачно».

К обеду ситуация начинает окончательно оседать.

К трём часам — стабилизируется.

К четырём — превращается в фоновый факт, как погода.

К пяти — никто уже не помнит, что утром была вообще дилемма.

И самое смешное — ни одна из наших самых болтливых и острых на язык дам не готова признаться, что заблуждалась. Все, как одна, выбирают удобный вариант:

— Да это всё Маргоша наушничала. А я-то сразу поняла, что она девочка.

— Я вообще всегда говорила, что они чем-то похожи друг на друга.

— Да там видно было сразу...

Женский коллектив — это восхитительная штука. Сплетни в нем, как воздушный шарик. Только дай ему направление, и он сам долетит, куда надо.

Юлька подходит ко мне с кофе:

— Ну что? Миссия выполнена?

— Вроде да, — говорю я. — Осталось только, чтобы Маргоша сегодня вообще язык прикусила.

— О-о-о, — ухмыляется Юлька. — Это будет самое интересное.

К шести вечера офис уже похож на остывающий суп: шум есть, но слабый, редкий, разговоры негромкие — сплошные остаточные колебания после дневного безумия. Люди собирают вещи, складывают кружки, лениво проверяют почту «на всякий случай», хотя уже ни у кого нет мозгового ресурса воспринимать хоть одно служебное слово.

Я и сама тоже подустала.

День был длинным, насыщенным, громким и эмоциональным. Руки работают автоматически: собрала бумаги, выровняла стопку ладонью, проверила подписи, взяла ручку. Надо пройтись по отделу продаж — кое-что отдать на подпись, кое-что забрать.

Иду мимо переговорок — посмотреть, не остался ли кто-то из руководителей, чтобы забрать подпись сразу.

Коридор там всегда чуть темнее и тише в это время дня. Интересно, почему? Лампы вроде одинаковые, но атмосфера совсем иная. Будто стены глухо вздыхают, что все наконец идут домой.

За одной стеклянной дверью вижу две пары мужских ног — стоят или сидят, судя по расстоянию, ближе к столу. Слышно тихий, низкий гул мужских голосов, спокойный, деловой.

Наверное, сводят что-то перед выходными: договор, заявку, отчёт. Может, бухгалтерия с продажами согласовывают что-то...

Я и особого-то внимания не обращаю, но затем сама собой вдруг притормаживаю.

Наверное, из-за ботинок.

Странная мысль, но именно по ботинкам иногда людей и узнаёшь.

Эти — строгие, чёрные, тяжёлые, с матовым блеском, — очень похожи на те, в которых я пару раз видела Батянина.

Я хмыкаю про себя: ну чудесатые мы, люди, существа — видим два похожих предмета и сразу фантазии разгоняются. Кто угодно может носить дорогую черную классику в конце-то концов...

Собираюсь идти дальше, но тут совсем рядом раздаётся шипящее:

— Да я тебе говорю, Оль, это всё как-то... ну... не знаю! Странно это!

Я сразу угадываю голос.

Маргоша. Ну конечно, кто же ещё может так эмоционально извергать слова, будто они ей мешают дышать?

Она стоит возле переговорки с Олечкой-менеджером, которая вечно переживает, что где-то что-то неправильно внесла в систему.

Я прижимаю стопку своих бумаг к груди и хмурюсь. Потому что Маргоша шепчет так возмущенно, что в гулком полупустом помещении слышно ее за квартал:

— Понимаешь, Оль, теперь получается, что я виновата! Я! Хотя я просто делилась впечатлениями! А теперь все ходят, косо поглядывают... Как будто я придумала эту историю про парня!