Онлайн книга «Прости, малышка...»
|
— Почти. На стадии подготовки. – Он сверкает глазами. – Ищу толковых сотрудников. — И на чем будете специализироваться? — Юридические услуги. Не то, чтобы я не знал, чем занимается Антон после того, как покинул «INFert.Com». Мы очень даже тщательно мониторили его жизнь. Подозреваю, что он знал о слежке и намеренно пытался пустить пыль в глаза, что ничем, кроме открытия новой фирмы не занимается. Лиманский совсем не глуп. И мозги у него заточены под экономику и право, так что обмануть эту сволочь не так-то легко. В какой-то момент нашей беседы у меня даже возникло чувство, что он знает о моих намерениях. Хотя я не могу утверждать это наверняка. А пока остается хоть один шанс его обойти, я собираюсь им воспользоваться. — Мальчики, ну что вы все о работе! Такой приятный вечер. Не портите занудством! – Хозяйка дома светится улыбкой и раскрасневшимися щеками. – Кому еще вина? Пойду посмотрю, что там у нас приличного есть… Она удаляется из столовой, но возвращается довольно быстро с новой бутылкой сортового вина, тут же призывая всех его попробовать. Ася так и не вернулась. — Мне нужно сделать звонок. Я сейчас приду. Игнорирую недовольное лицо Олеси и разочарованное Амалии, выбираюсь из этого ада и иду в сторону отцовского кабинета. Я не ищу намеренно встречи с ней. Я не смогу спокойно стоять рядом. Поэтому просто собираюсь зайти в отцовскую обитель и позвонить. Пусть это глупо и трусливо. Может быть. Я просто боюсь сорваться и тогда… Твою же мать… Замираю и не чувствую пальцев, которые с остервенением сжимают ручку двери. Она стоит ко мне спиной, рассматривая фото, висящее на стене, на котором запечатлены отец и я, только что окончивший университет. Самым верным решением было бы развернуться и уйти, пока она не обернулась. Но, чертов соблазн настолько велик, а я так изголодался по её запаху и бархату кожи, что не замечаю сам, как оказываюсь в шаге от девушки. Долго стою и дышу тяжело и громко, не понимая от чего больше – ощущения близости её тела или того, что она не оборачивается. Протягиваю руку. Прикасаюсь к шелковистой коже плеча, слышу прерывистый вздох. Сжимаю руку, поворачиваю к себе, встречаю затуманенный взгляд и тону в нём. Да что же со мной такое? Провожу ладонью по уложенным волосам. Она другая совсем, и всё равно все та же – дерзкая, красивая, злая, но невероятно чувственная и… Моя. — Прости, малышка… - шепчу одними губами и припадаю к её рту, сминая губы, терзая, насилуя их своим ртом, прижимаю к себе хрупкую фигурку, шарю руками по ней, словно пытаюсь вспомнить… Только я ничего не забыл. Я помню каждый сантиметр её податливого тела… каждую черточку… каждое прикосновение маленьких ладошек… каждый стон… каждый вздох, срывающийся с губ… каждую родинку. Я одержим. Я болен. Я сошел с ума. Ася отвечает на мой поцелуй и прижимается ко мне сама, обвивая руками шею и плечи, дарит мне несколько мгновений нестерпимого удовольствия. Потом вдруг отстраняется, смотрит несколько долгих мгновений прямо в глаза и разрывает объятия. Дышит тяжело. Так же, как и я. Мучительно долго мы просто смотрим друг на друга. Она отходит к двери, и уже почти открыв её, поворачивается. Вижу в её глазах слезы. — Я люблю тебя, «Корлеоне». Она шепчет это одними губами, но я отчетливо слышу каждое слово. Они глухо отбиваются ритмом в моём сердце, и я стою, разведя руки в стороны, совершенно опешивший. Прежде чем успеваю придти в себя, она выскальзывает за дверь, оставив меня с тяжелым грузом внезапного признания. |