Книга Развод. Тот, кто меня предал, страница 76 – Даша Черничная

Тут-то у меня и сгорели все предохранители к чертовой матери. Понесся к Рите домой, а после у ее подъезда курил сигареты одну за одной, чтобы успокоиться, чтобы не испугать ее.

А после ночь… самая лучшая ночь в моей жизни. Рита никогда не была так близко ко мне, как той ночью. Я не мог ее отпустить, но, переступив через себя, сделал так, как она просила.

Теперь же я еду домой и уже протрезвевшим от злости умом вижу четкую картину: этому Олегу, невесть откуда взявшемуся, совершенно точно что-то нужно от моей семьи. Или моя жена, или тупо поднасрать мне. Хорошо, если бы второе, потому что, если первое… я не уверен, что смогу сдержаться.

Семен толком ничего не нарыл, все какое-то либо мутное, либо вылизанное. Тут нужен человек иного плана. Тот, кто имеет информацию не только из официальных источников, но также из криминальных кругов.

Паркуюсь возле дома и звоню старому знакомому. Моя строительная фирма тесно сотрудничала с ним в свое время, еще когда у Стаса только проходила предвыборная кампания.

— Слушаю, Мирон, — отзывается тут же Северов.

— Приветствую, Стас, — здороваюсь с ним, расхаживая по дому.

— Чему обязан? — вообще-то, есть кое-что, чем мне обязан этот человек, но я надеялся, что мне не придется пользоваться этим шансом…что ж, я ошибся и тут.

— Нетелефонный разговор. Стас, мы можем встретиться? Желательно в ближайшее время.

— Приезжай ко мне в офис к двенадцати, — командует он, и я соглашаюсь.

Быстро привожу себя в порядок, надеваю новый костюм, рубашку и выезжаю.

Успеваю впритык. В приемной меня встречает секретарша и тут же проводит к Северу.

Жмем руки, садимся напротив друг друга. Стас Северов старше меня лет на десять. Высокий, крепкий, мрачный мужик. Бывший криминальный авторитет, который отказался от своего «бизнеса» ради кресла мэра. Суровый мужик, но дельный. Город при нем изменился в лучшую сторону.

Официально у него нет бизнеса. Неофициально же в узких руках все знают правду. Также знают и то, что у него остались прошлые связи. Именно они мне и нужны.

— Слушаю тебя, Мирон, — кивает Север.

— Мне нужно пробить одного человека, — говорю я.

— Давай подробности.

— У нас с женой… кхм… скажем так: небольшие разногласия. Некто Золотарев появляется в это время, начинает ошиваться возле нее. Запускает крыс в мою фирму, лезет в мой тендер.

— Подожди, это тот, с краевой больницей? — хмурится Север, а я киваю. — Я слышал о нем. Мирон, он залетный. Его так, по верхам прогнали мои люди — там с виду ничего.

— Это меня и настораживает, Стас. Ты скажешь, что я сумасшедший, раз пришел к тебе с просьбой пробить этого типа и, возможно, будешь прав, но я уверен — с этим Золотаревым что-то нечисто.

Север встает, размашистыми шагами направляется к своему креслу, садится. Берет листок, что-то пишет на нем и говорит параллельно:

— Любая катастрофа начинается с предчувствия. Знал бы ты, сколько раз это самое предчувствие спасало мою шкуру. Так что нет, ты не сумасшедший, — поднимает на меня хмурое лицо и протягивает этот листок со словами: — Вот номер Яда, моего человека. Объясни ему все, он сам разберется, что делать.

Благодарно киваю, беру из рук бумажку, складываю вдвое и кладу во внутренний карман пиджака.

— Что ж, спасибо, Север. Не буду тебя задерживать.