Книга Училка для маленького бандита, страница 15 – Даша Черничная

— О, доброе утро, дочка, — папа сидит на кухне и пьет чай, поглядывая в телевизор, который висит на стене.

— Привет, папуль, — устало улыбаюсь и делаю себе чай, сажусь за стол, где меня ждут бутерброды. — Мама уже уехала?

— Да, у нее сегодня раннее заступление. Я уж думал будить тебя, ты сегодня позже обычного, — папа косится на меня. — Все хорошо, не заболела?

— Просто плохо спала, — веду плечом и откусываю кусок бутерброда.

Папа внимательно наблюдает за новостями, а я жую свой завтрак, не чувствуя вкуса.

— Пап, а ты знаешь, кто такой Клим Шиловский?

Отец давится чаем и бросает взгляд на меня.

— Боюсь спросить, зачем тебе это надо знать? — напряженно спрашивает он.

— Его сын — мой ученик.

Папа будто немного расслабляется.

— Что ж, тогда просто делай свое дело, и все будет хорошо.

Родители не в курсе, что тайный поклонник, который шлет мне подарки, — двенадцатилетний сын местного авторитета.

— Самого Клима Мироновича я не знаю, а вот с его отцом даже виделся один раз.

— Правда? — округляю глаза.

— Угу, — папа мнется, видимо, не особо хочет обсуждать эту тему.

— Расскажи! — выпаливаю.

— Я тогда работал на фирме, которая производит промышленные газы, доставлял баллоны. Так вот, фирма принадлежала Шиловскому-старшему.

— Но ты же был обычным водителем?

— Да, я просто развозил баллоны. Но однажды… у них что-то случилось. Нужен был водитель, и выбрали меня. Никто не спрашивал, хочу ли я куда-то с ними ехать, просто показал на меня пальцем и велел отвезти их.

— И что было дальше, что ты перевозил? — спрашиваю шепотом, представляя трупы, завернутые в ковер, или кейсы с деньгами.

— Ничего подобного, Веста, — папа смеется, но в смехе чувствуется напряжение. — Какие-то встречи. Мне говорили, куда ехать, я ехал и вопросов не задавал. Но с этим Шиловским перекинулся парой фраз. Суровый он мужик, однако ж поговаривали, что справедливый. Без извращенных загонов. И сына его видел, он отца провожал. Совсем мелкий тогда был.

— И чем все закончилось?

— Да ничем, — отец разводит руками. — Мне предложили остаться в личных водителях, я сказал, что предпочел бы, как и до того, развозить баллоны. Знаешь, перевозить взрывоопасные вещества куда безопаснее, чем работать на Шиловского. Суровые тогда времена были.

— И тебя отпустили? — спрашиваю тихо.

— Я боялся, честно тебе скажу, — говорит отец серьезно. — Но меня отпустили. За день как за месяц заплатили. Но я не повелся, мне такое не подходило.

Он задумчиво отпивает чай и продолжает:

— Про его сына я ничего сказать не могу, знаю только, что дело отца он продолжил. Но тебе мой совет: постарайся с его сыном не связываться. Мало ли.

Нервно усмехаюсь и доедаю бутерброд, перебирая мысли. Поздно, все эти советы запоздали. Уже связалась.

— Через двадцать минут выезжаем, — сообщает отец, а я подрываюсь и лечу в ванную комнату, собираюсь на работу.

Одеваюсь как всегда: юбка, блузка, туфли на маленьком каблуке.

Отец подвозит меня на работу, а сам уезжает на смену. Я же иду в школу, а у самой сосет под ложечкой.

— Всем доброе утро! — бодро здороваюсь с коллегами-учителями, заходя в учительскую.

Разом ко мне поворачиваются пять пар глаз с выражением паники и ужаса.

— Веста, а правда, что вчера в школу приезжал отец Вовы Шиловского и разговаривал с тобой? — спрашивает историк.