Онлайн книга «Развод (не) состоится»
|
Свет горит только в центре зала. И свет какой-то странный, тускловатый. А впрочем, неудивительно, что он такой, ведь единственные источники освещения — свечки, щедро расставленные по столу. Стол богат, уставлен блюдами. Вот только за ним никто не сидит. Естественно, я уже изучил, что тут и как по плану отеля. Ведь никто не догадался хоть раз пригласить собственного мужа на работу да показать, что тут и как. Ну так, в порядке бреда… Иду прямиком на кухню. Если Ульяны там нет, то я даже не знаю, что и думать. И… Ее там нет! Зато есть весьма довольный собой директор, Ренат Гондон Алексеевич. — А вот и группа поддержки, — посмеивается он. При этом отламывая кусочек от какой-то конструкции, по виду напоминающей шоколадную Эйфелеву башню. А разоделся-то как, гусь лапчатый. Костюм у него с иголочки, рожа бритая, как будто на свиданку собрался. Уж не с моей ли женой? Так бы взял за затылок и об стол, об стол… Раз десять-двадцать. — Где Ульяна? — рычу я. — Она должна была быть на работе. Ее отпустили? Смотрю на наручные часы — двадцать два десять. — Отпустили, ага, — довольно растягивает губы директор. Что-то в его улыбке мне категорически не нравится. Складываю руки на груди и подмечаю замогильным тоном: — Она не выходила из отеля. Где ж ей быть, как не здесь? Гондон Алексеевич посмеивается, закидывает в рот новый кусок Эйфелевой башни и отвечает: — Откуда мне знать? Твоя жена, ты и ищи… Опускаю руки, сжимаю кулаки и рычу на него: — А если в рожу? Показательно к нему приближаюсь. Я, в общем-то, достаточно взведен, чтобы второй раз начистить рыло этому придурку. И плевать, что по этому поводу скажет полиция. — Но-но! — пищит противник и со скоростью звука забегает за стол, на котором располагается треклятая шоколадная башня. — Думаешь, не догоню? — Я показательно разминаю шею. Ведь догоню и все зубы пересчитаю… Однако гад оказывается шустрее меня. Не пойми откуда в его руке появляется маленький черный пистолет. Он хищно щерится и спрашивает: — Не ожидал, да? А я и вправду не ожидал, иначе пошел бы сюда не один. Как бы… Перебор! Не каждый день приходится смотреть в дуло пистолета, который направлен на меня. Охреневаю от такого развития событий, однако не теряю концентрации. Сую руку в карман, пальцами нащупываю телефон, хочу позвонить в полицию. Однако паршивец моментально угадывает мой маневр и рявкает: — Руки вытащил! А потом и вовсе требует непонятно что: — Кожанку снимай. Нагло так, будто уверен в собственной неприкосновенности. Но она ведь временна… Очень даже временна. Не пристрелит же он меня, в самом деле? В коридоре то и дело ходят люди, пусть от коридора нас отделяет целый зал. В отеле и вовсе наверняка полно народу. — На хрен тебе моя куртка? — пытаюсь заговорить ему зубы. — Думаешь, далеко убежишь? Да тебя с твоим оружием даже местная охрана сцапает и передаст ментам за милую душу. Лицо Рената Азимова каменеет. Он снова приказывает, на этот раз намного жестче: — Я сказал, снимай! — Куртку мою решил стибрить? — злорадно ухмыляюсь, делая вид, что мне ну совсем не страшно. — Да подавись. Скидываю ее, собираюсь протянуть ему. Но дальше следует еще более нелепая команда: — На пол брось. Ладно, это не худшая из бед. Бросаю. Смотрю на Азимова, как на идиота, жду продолжения трагикомедии с его участием. |