Книга Тот, кто меня защитит, страница 89 – Даша Черничная

— В итоге ты и посмотрел, и меня отметелил, — Марата все это начинает забавлять.

— Не без этого, — кивает Стас. — Хотя какое там отметелил. Так, помял немного.

— Да у него все лицо разбито! — выкрикиваю я.

— Все нормально, Оль, — Марат сжимает мое плечо.

Я оборачиваюсь и смотрю на него. Яд улыбается, в глазах играет озорной огонек, да и сам он выглядит счастливым.

— Хотя от еды я бы не отказался, — признается он.

— Закончим, и поешь, — благосклонно кивает отец.

— Как давно ты знаешь, что мы… — я обрываю себя на полуслове.

— Что вы кувыркаетесь за моей спиной? — спрашивает Стас, а у меня щеки заливаются краской. — Дочь, если ты еще не поняла, я узнавал все о вас сразу же. Во-первых, конспираторы вы, конечно, хреновые. На ваши лица достаточно было посмотреть, чтобы все понять. А, во-вторых, камеры и прослушку никто не отменял.

— Ты что же, видел, как мы?.. — о боже, только не это.

Стас кривится и поднимает руки:

— Боже упаси! Камеры стоят везде, кроме ваших комнат.

— Раз ты, Босс, все знал, почему не остановил? Я определенно никогда не был кандидатом в женихи твоей дочери, — спрашивает Марат и вперивается в отца взглядом.

— А вот это самый правильный вопрос, Марат, — Стас замолкает и внимательно смотрит на него. — На самом деле, у меня в голове план созрел давно. Но, к счастью, мне не пришлось прибегать к нему.

— Почему? — спрашиваю я, снова ничего не понимая.

— Потому что вы сделали все сами, — пожимает плечами отец и внимательно смотрит на меня. — Я ведь не вечен. Настанет мое время уходить, кто продолжит мое дело? Ты, Ольга, — наследница, но, прости, конечно, что сделает обычная, неподготовленная женщина со всем этим дерьмом? Ты бы попросту не справилась.

Отец переводит взгляд на Марата и продолжает:

— А вот тот, кто давно варится во всем, кто знает, как вести дела, чуть ли не лучше меня, — справится. Более того, приумножит все.

— Стас, я босяк, а не рыцарь на белом коне, — произносит Марат тяжелым тоном.

— Мне нахрен не нужен рядом с Ольгой тип в теннисных туфлях, с прилизанной челкой и папочкиными деньгами, — грубо говорит отец, и я непроизвольно дергаюсь. — Мне нужен тот, кто защитит мою дочь. Пожертвует собой ради нее, поддержит ее, будет рядом, несмотря ни на что. Она одна не справится со всем этим. Только с тобой, Марат. Ты доказал все это и даже больше.

Молчаливо переглядываемся с Маратом. Голова начинает болеть от обилия информации и жуткой ночи. Яд тоже выглядит отвратительно. У меня все это не может уложиться в голове. Получается, отец с самого начала хотел нас свести? Так все это глупо.

А еще странно — ведь наша встреча была случайностью. Счастливой случайностью, за которую я не устану благодарить бога. Я нашла Марата, или он нашел меня — неважно. Получилось так, как получилось, и я не хочу думать о том, что бы было, возьми отец все в свои руки.

— Одно меня разочаровывает в вас, — отец вздыхает, — то, что вы сразу не пришли ко мне, а скрывались по углам. Оль, ну неужели ты думаешь, что я бы пристрелил Марата?

— Да?.. — несмело отвечаю я.

— Я что, похож на монстра?

— На монстра нет, но и на агнца божьего тоже мало смахиваешь.

— Оль, — серьезно говорит Стас, — если бы ты пришла ко мне, рассказала, что любишь, что хочешь быть с Маратом, я бы принял это.