Книга Тот, кто меня защитит, страница 63 – Даша Черничная

Мы, как два шакала, боремся за кусок падали, разве что зубами не цепляемся.

Публика ревет — еще бы! Наконец-то, впервые за сегодняшний вечер они видят достойный бой, в котором… будет ли тут вообще победитель?

Мгновение — и я улавливаю его взгляд, отталкиваю от себя и присматриваюсь. Если я бешеный, то этот… просто безумный. Делаю подсечку и роняю его на пол ринга. Провожу удушающий и еще раз заглядываю в глаза.

Ну точно. Блядь! Нахера, пацан?!

— Сколько ты принял? — ору ему.

Он замирает и фокусирует на мне взгляд.

— Сколько принял, спрашиваю? — делаю захват сильнее.

Знаю, что так он мне не ответит. Припугиваю его, а потом ослабляю хватку.

— Ну!

— Какая тебе, блядь, разница? — ядовито выплевывает в меня.

А я вижу себя в нем. Себя пять лет назад. Разница только в том, что я не сидел на наркоте. Бои были мои наркотиком, смыслом всего. Вместо ответа задаю новый вопрос:

— Знаешь, кто ты? Обезумевшая дикая псина, ворвавшаяся в город и сожравшая всех жителей, вот кто ты.

Вот что он такое. И я был ничуть не лучше.

— Ты нихера не знаешь обо мне, урод. Ты, все мы просто расходный материал, не больше.

Пацан перестает сопротивляться. Грудная клетка его ходит ходуном, а я, пользуясь случаем, пока есть возможность уберечь его, говорю:

— Думаешь, это спасет? Даст выдохнуть, дыру заткнет? Нет, пацан, не будет такого. С каждой принятой дозой ты начнешь все меньше походить на человека и все больше на безумного пса, пока, в конце концов, не откинешься и тебя не закопают на заднем дворе у каких-нибудь плохих дядек.

Мы оба замираем. Хватки практически нет, он бы мог опрокинуть меня и продолжить бой, но пацан молчит, смотрит на меня внимательно, рассудительно.

Посреди шумного шквала выделяю знакомый тоненький голос, ловлю краем глаза темные волосы и слышу:

— Родненький, остановись!

Бемби. Стоит одна, прямо у ринга, на голове капюшон толстовки. Твою мать, как она тут оказалась?!

Поднимаю себя рывком и протягиваю пацану руку, чтобы он мог подняться. По сути, у него есть выбор, и он принимает правильное решение. Протягивает руку в ответ и поднимается.

— Рэм, — говорит он и пожимает мне руку.

— Яд, — жму в ответ. — Найди меня, если будет нужна помощь.

Он кивает с благодарностью, а я разворачиваюсь и под вой расстроенной публики, которая не наелась мяса, сваливаю за Бемби.

За недели, проведенные в доме у отца, я привыкла передвигаться из комнаты в комнату бесшумной тенью. Выучила смены охранников, их график. Запомнила, где стоит каждая камера.

Это неизбежно, когда живешь такой жизнь, которую мне обеспечил отец.

Держу путь на улицу, потому что оставаться взаперти ну просто невозможно уже. Хочу посидеть в беседке, единственном месте без камер, и посмотреть на звездное небо.

Иду на цыпочках, переступая хрустящие половицы. Возле двери в кабинет отца притормаживаю. Слышу, у него звонит телефон, и отец начинает кричать, отчего я подпрыгиваю на месте:

— Какого хера ты его пустил, Лютый?! Я же сказал: Яду на ринг нельзя!

В кабинете у отца что-то падает, а он продолжает орать отборным матом.

— Да насрать мне, что он тебе сказал! Я не понял, ты кого боишься, Марата или меня? — И дальше голосом, от которого даже волосы на затылке зашевелились: — Или забыл, на кого работаешь?