Книга Тот, кто меня защитит, страница 34 – Даша Черничная

Киваю в ответ на его слова, хотя сомневаюсь, что он увидел это.

— Ты попадал раньше в перестрелки?

В темноте и бликах от фар вижу, как он поднимает глаза. Коротко мазнув по мне взглядом, снова возвращается к дороге и нехотя отвечает:

— Было дело.

Он не хочет выдавать подробностей, но я все равно давлю на него. Просто потому что не могу вот так, молча делать вид, что ничего необычного не произошло, что все в порядке.

— И чем же закончилось? — ну надо мне знать.

Это как в фильме ужасов, когда главная героиня идет в самую гущу. Идет, хотя знает, что ничего хорошего там нет.

— Да как обычно. Парочка трупов, парочка раненых и одно сожженное авто, — сказано абсолютно равнодушно.

И непонятно — шутит он или говорит правду. Но переспрашивать не буду, потому что умом понимаю: смысла врать Яду нет.

Я знаю, кто я.

Я и есть он — гребаный трус.

Видел же, как тянулась ко мне, как хотела, плавилась под моими руками. Как соски стояли колом вместе с моим членом. Как ластилась ко мне домашней, ласковой кошкой.

С ней не мог так. Не здесь, не сейчас. Не в этой, сука, жизни.

Север воспринял новость о нападении на нас на удивление хладнокровно. Вот что значит криминальный Босс. Не бывают они бывшими, как ни назови.

Никаких глобальных изменений — лишь уменьшить количество поездок и по каждой отчитываться. Как только разговор с Севером был закончен, Оля рванула наверх и заперлась в своей комнате.

Вот и хорошо. Это правильно.

Не поднимаясь к себе, сажусь в тачку и еду к знакомым мужикам в сервис. Надо посмотреть, что с колесом, стойкой и в целом с тачкой.

Торчу там час, а самого нервирует все. Где, блять, моя выдержка, какого я дергаюсь, как баба в ПМС? Всю неделю места не находил себе. Сводит с ума меня Бемби. Это нихера не олененок, а дрянь, которая опьянила разум и превратила мозг в кисель.

Прыгаю в тачку, в которой теперь окончательно все исправили, и еду по ночному городу. Решаю сделать еще кружок и уже медленнее рассекаю проспекты, курю одну за одной, позволяя дыму поглотить себя. В дом Севера возвращаюсь спокойный и сразу захожу в душ. Здесь пахнет ею.

Ее шампунем, гелем для душа, кремами. Я обожаю этот запах, с которым сроднился за последние дни и который дико возбуждает.

Натягиваю боксеры и иду в свою спальню. Привычно включаю только ночник, создавая полумрак в комнате. Заваливаюсь на кровать и закидываю руку за голову.

В другую руку беру телефон и захожу в соцсеть. У меня левая страничка, на которой какой-то очкастый ботан из мема, поэтому я уверен в том, что не засвечусь нигде. Нахожу профиль Бемби и листаю фотки. Все они выверены, приличны и отобраны пиар-службой Стаса.

Вот Оля на конференции, вот в стенах вуза. Вот в неформальной обстановке ловит рыбу с папенькой. Все фото постановочные, но это нихера не меняет того факта, что она охуенно красивая.

Нахожу мою любимую фотографию, где Ольга стоит в цветущем саду среди раскидистых ветвей яблони. Глаза — ночные омуты, губы розовые, манящие и, сука, снова искусанные.

Бесят эти проклятые губы, которые теперь сниться мне будут.

Член наливается, начинает пульсировать, и я достаю его из трусов. Вожу ладонью по стволу, вспоминаю ее отзывчивое, податливое тело. То, как она прогибалась и терлась своей промежностью о мой стояк.