Книга Измена. Ты больше не моя, страница 82 – Даша Черничная

— А потом я вышла из дома.

— Да.

— Что с Джамалом и тем, кто был в машине?

— Варя… — качает головой.

— Говори! Я имею право знать.

— Трупы. Дом и машина сгорели дотла.

— А тот, который был со мной? Он не обижал меня, — не знаю, почему мне хочется защитить этого мужчину.

Мне кажется, он бы не стал причинять мне боль.

— Варя, — выдыхает Булат. — Ты напрасно думаешь, что он хороший человек. Это пес Джамала, и поверь — он бы перерезал тебе горло, едва Джамал отдал бы ему такой указ.

Машинально протягиваю руку и потираю шею.

— Прости, — Булат перехватывает мою ладонь, растирает кожу. — Ты в безопасности. Отдохни. Тебе нужно. И малышу тоже.

Киваю и укладываюсь на бок, поворачиваясь спиной к Булату.

Скрипит стул, вероятно, Ахметов тоже устраивается поудобнее.

— Ты не уйдешь? — спрашиваю тихо.

— Нет, Варвара. Я никуда не уйду. И тебя не отпущу. А теперь спи.

Слова, слова.

А что до дела?

Булат

— Я забираю ее в город.

— Нельзя, Булат Азаматович, — врач заламывает руки. — Поймите, у Варвары Леонидовны сотрясение мозга. Для беременного организма это сильный стресс. Могут быть любые последствия. Поэтому я настоятельно рекомендую оставаться в больнице. Можно обеспечить постельный режим дома, но долгая дорога категорически запрещена.

Варя в больнице уже пять дней. Я вижу, как ей тяжело тут. Всякие бытовые мелочи я обеспечил, но все равно ей сложно.

— Я понял. Тогда я забираю ее домой. Подготовьте выписку.

Возвращаюсь в палату. Варя стоит у окна, рассматривает падающий снег.

— Сегодня выписываемся, — говорю ей.

Варя оборачивается, поднимает брови.

— Серьезно?

— Ага. Помогу тебе собрать вещи.

— Я сама, не нужно, — и снова становится в привычную позу.

Я устал с ней ругаться, ей-богу. Все равно иду помогать. Варя недовольно бормочет что-то себе под нос, но я игнорирую. За несколько дней уже привык к тому, что она не особо рада моему обществу.

Я отпустил всех своих, передал дела Али, пусть развлекается. А сам отправился в отпуск, которого у меня не было никогда. Я нужен Варе. Пусть она сколько угодно посылает меня, один хрен я никуда не денусь.

Придерживаю Варю за руку, помогаю спуститься по ступеням, открываю дверь машины, усаживаю на заднее сиденье. Ее вещи забрасываю в багажник, выезжаю.

— Куда ты везешь меня? — спрашивает она.

— К тебе домой, — поясняю я.

Варя хмыкает безрадостно:

— Я надеюсь, как только ты привезешь меня ко мне домой, уедешь к себе.

Бесит, зараза.

— Надейся.

— Ты же уедешь?

— Нет.

— Пф! Тебя дома никто не заждался? — складывает руки под грудью, кладет их на большой живот.

Сглатываю. Это так… странно. Из самых глубин души поднимается что-то звериное. Очень хочется положить руку на большой живот, почувствовать толчок своего ребенка. Накрывает волной нежности. К Варе. К малышу. Я слышал, она разговаривает с ним. Уже и имя придумала. Назар Булатович — идеально.

— Если только Лайла, — отвечаю хрипло, не переставая коситься на ее живот.

— И что, кроме Лайлы больше некому? — фыркает.

— Некому.

— Какой же ты врун! — отворачивается к окну.

Приезжаем, выгружаемся.

Варя сразу же проходит к теплице. Она пустая, я приказал своим ребятам вынести все отсюда, чтобы глаза не мозолило.

— Растения замерзли, Варь, — объясняю тихо. — Когда мы приехали сюда, все в снегу было. В ту ночь как раз снег пошел, а тут дверь открытая осталась. В общем, ничего спасти не удалось.