Книга Измена. Ты больше не моя, страница 48 – Даша Черничная

Миша разблокирует машину, садится в нее и нажимает на кнопку старта.

«Майбах» заводится, и меня оглушает.

Взрыв такой силы, что нас разбрасывает в разные стороны. Я отлетаю к стене ресторана и больно ударяюсь плечом. В голове звон, жар обдает лицо.

Меня оттягивают в сторону. Надо мной нависает Булат. Он что-то кричит, трясет меня, но я могу смотреть только на пылающий автомобиль, от которого на глазах остается только железный остов

Варвара

Я выхожу на перрон вокзала провинциального городка. Или это и не городок вовсе, а крупный поселок?

Вместе со мной из поезда выходят еще пять человек. В основном это пожилые люди. Их встречают родственники. Еще в вагоне я познакомилась с женщиной, на вид ей около пятидесяти пяти лет. Ее встречает сын, косится на меня.

— Ох, сынок, довезем Вареньку до автовокзала? — она оборачивается ко мне. — Там уж сядешь на автобус. Ехать полтора часа. А вот дальше уже никак, только на машине. На вокзале будут местные таксисты, они отвезут куда скажешь. Разберешься, в общем.

Дорога до вокзала занимает совсем немного, а там и правда ждет автобус.

Старый, с порванными сиденьями и грязными окнами.

У меня сейчас внутри так же, поэтому он мне подходит. Считай, гармония.

После автобуса ушлые таксисты берут меня в оборот.

— У меня вот адрес, — показываю изрядно потрепанную бумажку, которую дала женщина. — Мне сказали, там гостевой дом и можно пожить.

— Ну, можно или нельзя, это тебе на месте скажут. Поехали! — мужчина говорит с заметным кавказским акцентом.

Выхватывает мой чемодан и кладет его в багажник старой «Дэу Нексии».

— Подождите, а цена?

— Договоримся, — подмигивает мне.

Дорога, как мне кажется, длится вечность. А может, это потому, что я попросту устала. Третий день в пути — и все никак не доберусь до места назначения.

— Все, приехали! — произносит торжественно. — С тебя три тыщи!

Не спорю, отдаю деньги, забрасываю рюкзак за спину, выкатываю чемодан.

Осматриваюсь.

Поднимаю голову выше. И выше и выше, пока наконец не вижу верхушку скалы с острыми пиками. На ней лежит снег, ниже желтый лес.

Улица небольшая. По обеим сторонам стоят разномастные домики. Поодаль проходит стадо коров, звеня колокольчиком. Поселок расположен прямо у подножья горы, и выглядит все это невероятно атмосферно. Пахнет дымом. Кто-то жжет осеннюю листву, кто-то топит дровами печь. Воздух разряженный, аж дышать больно. Глаза начинают слезиться.

Внутри все горит огнем. Странное ощущение, что именно тут я и должна быть. В этом месте.

Я вообще ни разу не суеверная и далека от духовного просветления, но сейчас мне просто хочется сесть на лавочку у небольшого домишки, где меня высадил таксист, и медитировать.

Повторять как мантру, что теперь у меня все будет хорошо. Что теперь, вот тут, я обязательно стану счастливой.

— Вы к кому? — ко мне подходит женщина.

— Здравствуйте. Мне дали ваш адрес, сказали, что у вас можно остановиться.

— Кто дал? — выгибает черную густую бровь.

— Если честно, я не знаю, — виновато улыбаюсь и пересказываю случай у онкоцентра.

— Мама умерла уже, да? — кивает понимающе.

— Умерла. Так что, можно будет у вас остановиться?

— Как звать-то тебя, дите?

— Варвара.

— Я Залина. Тебе повезло. Летний сезон закончился, а в межсезонье у нас пусто.