Онлайн книга «Метаморфозы»
|
— На счастье. Вам и мне. А его зелёный попугай Зорро уморительно повторял вслед за хозяином: — На счастье. На счастье. И люди одаривали фокусника улыбками и громкими аплодисментами. Однако и этот, в общем-то, счастливый период в жизни фокусника закончился. Однажды утром соседи и прохожие не услышали из окон фокусника знакомой всем игры на волынке. Это удивило многих. А уж когда вечером фокусник не появился на площади, люди и вовсе почуяли неладное. Однако никому не пришло в голову навестить любимого артиста и узнать всё ли у него в порядке. Люди разошлись по своим домам… А фокусник в это время лежал дома в постели, укутавшись в три одеяла, и задыхался от кашля. Его лихорадило. Часы мерно отбивали секунды и минуты, и это был единственный звук в доме. Сквозь неплотно прикрытые шторы виднелась одинокая серебряная луна, которая слабо освещала пустынную улицу. Как одиноко и тоскливо было фокуснику в этот час. Он словно бы ощущал дыхание смерти у своей груди и некому и нечему было заглушить это дыхание. Аплодисменты отгремели свой салют в далёком, как теперь казалось артисту, прошлом. Теперь он остался один на один с тишиной. Так больно было это осознавать, но ещё больнее было осознавать, что это он сам отверг тех немногих друзей, что у него когда-то были, ради жалких воспоминаний о той, что ему никогда не принадлежала. «Всю жизнь я гонялся за чужим счастьем, а своего так и не увидел… Я сам отверг то хорошее, что могло бы у меня быть. Я сам не ценил людей, что встречались у меня на пути. И вот теперь пришёл час расплаты…» — подумал фокусник и внезапно услышал резкий скрип открывающейся двери. Как радостно забилось сердце у обессиленного артиста. «Значит, кому-то я всё-таки нужен!» — подумал фокусник и сделал над собой усилие, чтоб приподняться с кровати. Не знал бедняга, что гость-то пришёл не с благими намерениями. …Дверь в комнату фокусника медленно отворилась и он, наконец, лицезрел посетителя. Точнее посетительницу. Это была худая, высокая дама с бледным лицом. Подол её чёрного плаща волочился по полу. Она медленно подошла к больному и коснулась рукой его лица. Ледяным огнём обожгло лицо фокуснику. Он резко мотнул головой в сторону. — Кто вы? — хрипло спросил он. — Я та, что приходит без зова. — Простите, не понимаю… Дама приблизилась к лицу фокусника и вновь обожгла его своим ледяным дыханием. — Холодно? — осведомилась она. — Есть немного… — поёжился фокусник. — Так и должно быть. Дыхание смерти всегда холодно. — Простите, что вы сказали? — пролепетал фокусник. — К чему вопросы? Ты ведь сам ощущаешь это. «Так вот ты какая… Смерть…» — пронеслось в голове у артиста. — «Нет! Нет! Этого не может быть! Это всё жар! Это бред! А в бреду чего только не привидится!» А непрошеная гостья тем временем осматривала богатые хоромы артиста. — Шикарно. — заметила она. — Я бы сказала даже, очень шикарно. И со вкусом, что большая редкость в таких домах. — Спасибо. — поблагодарил фокусник. — Это я сам всё здесь обставлял. — И кому ты завещаешь всё это богатство? — Что, простите? — У тебя есть, кому завещать свой дом, когда ты покинешь этот мир? — спросила Смерть, протягивая руку к груди фокусника. — Как гулко бьётся твоё сердце. Тебе страшно… — прошептала гостья. — Ты растерян… Ты не знаешь, как себя вести, но ничего, я сделаю всё сама… |