Книга Пташка Барса, страница 83 – Ая Кучер

Конечно, блядь.

Они, сука, не пистолета испугались.

Они охуели от того, что эта ёбнутая кукла с огоньком в глазах держит оружие как кирпич. Что она реально собиралась им КИДАТЬСЯ.

Я, блядь, в ахуе. Опять. До состояния, когда хочется въехать в отбойник – просто чтобы встряхнуть мозг, возможно, он работает неправильно.

Как, сука, можно быть настолько неадекватно живучей?

— Запомнила их? – спрашиваю, ловко лавируя между тачками.

— Немного, – кивает. – Думаю, узнаю, если что. И буду бежать быстрее от них, чем от твоих!

Дальнейшая дорога проходит в молчании. И правильно, сука.

Пташка сидит тихо, не дёргается, не лезет со своими тупыми вопросами. Похоже, наконец-то прочухала, что я на грани.

Внутри всё херачит, как генератор на перегреве. Каждую секунду, что веду машину, вены будто обмотаны проволокой с током.

Ярость. Густая, горячая, чёрная. Оплетает изнутри, давит.

Подземка встречает серым светом, жужжанием вентиляторов и бетонной тишиной. Машина катится медленно. Паркуюсь. Глушу.

— А куда мы приехали? – пташка начинает крутить башкой. – Что здесь? Полиция?

— Какая к херам полиция?

— Ну, надо же заявление подать! Да и выглядели те мужчины не очень… Может, они там пострадали…

— Ты… Пташка… Нахуй это всё.

Я не нахожу слов. У меня в голове их больше нет. Ни одного, которое не сорвёт тормоза.

Я выскакиваю из машины. Дверь захлопывается с таким звуком, будто это не металл, а моё терпение ломается.

Голова дымит. Пальцы дрожат. Скулы сводит.

Из машины раздаётся неуверенное шорохание. Скрип ткани. Дверь открывается медленно.

Пташка выбирается, взглядом осматривает всё вокруг потеряно. Подбородок дрожит.

— Так что здесь? – спрашивает она тихо.

— Моя временная квартира, – отсекаю. – Я здесь буду жить ближайшие дни. И ты – со мной.

Я вхожу в квартиру со смешанным ощущением, будто ступаю в волчью берлогу и выставочный павильон одновременно.

Вроде страшно, но и интересно.

Глаза сразу цепляются за простор. Всё – открытое, огромное, дышащее. Потолки высокие, как в музее. Окна – до пола.

Впереди кухня перетекает в гостиную, а в дальнем углу начинается лестница, ведущая наверх.

Не просто квартира, а такая, знаете, дизайнерская, как на обложках модных журналов.

Каждая деталь – будто вырезана лазером. И при этом… Пусто.

Никаких фото. Никаких мелочей. Ни одной цветочной вазочки, ни пледа на диване. Минимум. Как будто здесь живёт не человек, а…

Ну да, Барс.

В желудке сразу что-то сжимается, стоит подумать, что мне придётся здесь жить несколько дней.

Он же псих. Реальный. Живой. Опасный.

И теперь – мой сосед по жилплощади?

А если он ночью… Ну… А если у него фантазия разыграется? Или настроение испортится?

Или захочет показать, кто в доме Барс?

А у меня даже пистолетика больше нет. Но ведь и это – тоже вариант самообороны! Железный друг!

Барс разворачивается к столику у входа, скидывает пистолет и ключи так, будто кидает хлам.

— У тебя… – я сглатываю, стараясь хоть как-то разрушить тишину. – У тебя красивая квартира. Очень. Видно стиль и…

— Это не моя, – отрезает он. – Двигай дальше, пташка.

— Не твоя? А чья? Мы же не ворвались в чужую квартиру?

— Почему ворвались? Просто поугрожал хозяину, тот в страхе съебался. Считай, добровольно отдал.

Я останавливаюсь. У меня на лице застыло выражение «сбой в системе». Рот приоткрыт. В зрачках, вот сто процентов, выбивается «ERROR».