Книга Пташка Барса, страница 227 – Ая Кучер

Два конвоира переглядываются между собой. Я вижу, как один открывает рот, чтобы возразить, и тут же закрывает.

Я хочу убедить Самира, что это не обязательно. Но не решаюсь. Во-первых, лишние пять минут вместе для меня тоже важны.

А во-вторых – не хочу подрывать авторитет мужчины перед другими, споря с ним.

— Лицом к спине, – чеканит конвоир. – Ты знаешь правила.

— Блядь, серьёзно? – усмехается Самир. – Я и с наручниками тебя уложу.

— А я думал, что ты шлюх укладывать предпочитаешь, – раздаётся голос издалека.

Я узнаю этот тон раньше, чем успеваю подумать. Мерзкий, гнусавый, с противной, тягучей интонацией.

Я резко разворачиваюсь. По коридору снова ведут его. Того мужчину из подвала. Внутри меня всё обрывается.

Сердце, которое только что билось ровно и спокойно, теперь колотится на пределе. Всё расплывается от всплеска страха.

Я чувствую, как взгляд ублюдка липнет к моей груди. Как он скользит ниже, к бёдрам.

Как он раздевает меня, ощупывает, пробует на вкус. Я чувствую себя голой. Грязной. Испачканной одним только этим взглядом.

Желудок сжимается в тугой, болезненный узел, желчь подступает к горлу, оставляя горький, металлический привкус.

Воспоминания накатывают, как лавина. Его руки на моей талии. Его дыхание на моём лице. Его слова: «по кругу пойдёшь».

Я чувствую это снова. Каждое прикосновение, каждое слово, каждый ужас, который я пережила в том подвале.

С таким избитым лицом как у мужчины должно быть больно даже дышать. А он умудряется похабно ухмыляться.

Барс резко разворачивается к нему. Мышцы на его теле вздуваются, выпирают под тканью так, что кажется – сейчас она лопнет по швам.

— Закрой пасть, Гер, – рычит Самир. – Иначе по кускам собирать будут.

— Не заводись, — скалится в ответ мужчина. Гер. – Не стоит перед девкой перья распускать. Хотя она хорошенькая. Я успел оценить.

— Значит, всё же хочешь умереть.

— Нет. Хочу я другого. Я скоро откидываюсь. Навещу твою шлюху. Проверим, чей хуй ей лучше зайдёт.

Тишина воцаряется вокруг. Абсолютная, звенящая, вакуумная тишина, в которой не слышно даже дыхания.

Воздух в коридоре стал стеклянным – прозрачным, хрупким, готовым разлететься на осколки от малейшего движения.

Желваки на скулах Самира ходят ходуном, выбивают дробь, которую я чувствую даже на расстоянии.

Я смотрю на мужчину. И понимаю, что взрыва не миновать.

— Самир, нет! – мой голос превращается в хриплый, дребезжащий звук, который я сама едва узнаю. – Не надо! Ты обещал!

— Твоя шлюшка распоясалась? – подначивает Гер. – Не переживай. Я обучу её манерам.

Последнее слово тонет в рыке Барса. Это не человеческий звук. Это – звук рвущейся плоти, ломающихся костей, мира, который перестал существовать.

Самир бросается на Гера, и время останавливается. Тот не успевает даже вскрикнуть.

Тело Гера складывается пополам от удара Самира. Он летит назад, затылок встречается с бетонным полом.

Охрана не успевает среагировать. Я вижу их лица – растерянные, испуганные, беспомощные.

Пальцы скользят по автоматам, но не могут нажать. Не могут ничего сделать, потому что то, что сейчас происходит в этом коридоре, находится за гранью их инструкций, за гранью их понимания.

За гранью человеческого.

Самир уже сверху. Он нависает над Гером. Кулак Самира падает сверху, как гильотина.