Книга Пташка Барса, страница 169 – Ая Кучер

Сука.

У меня, блядь, всё тело ещё гудит после секса, а в дверь уже долбятся. Пульс стучит в ушах, хребет будто током пробивает.

Всё внутри натягивается, как струна. Только расслабился. Только поймал своё. И вот вам нахуй.

Сейчас, когда я только что трахнул свою пташку. И кто-то, блядь, решил, что его проблема важнее?!

Да хоть бы, сука, метеорит в крышу врезался – сейчас не до этого. Я даже думать не хочу, что там за пределами этой комнаты.

Потому что я только начал. Я только нащупал её податливость. Только первое желание спустить. У нас ещё много дел. И трахать я её буду долго.

Со вкусом. За каждый день воздержания. За каждую её попытку вякнуть на меня. За лопатку. За всё.

— Оденься, – рычу девчонке, поднимаясь.

— Самир, что происходит? – шепчет она. – Что…

— А похоже, бля, что я знаю? Щас узнаем.

Пташка улетает в спальню, прихватив с собой одежду. Я застёгиваю ремень на джинсах, скрежещу зубами.

Если сейчас окажется, что это не срочно, я с этим уёбком охранником в бокс сыграю. Без раундов.

— Входи, – рявкаю. – Молись, чтобы это было важно. Иначе я тебя по частям закопаю.

— В подвале пиздец, – с ходу бросает. – Четыре группировки. Все друг друга порешать хотят.

Внутри всё натягивается, как трос под грузом. Мышцы рефлекторно каменеют.

Сука. Вот только этого мне не хватало.

Четыре банды в одном подвале. И у всех кукуха едет. Это не пиздец. Это мина, на которой мы танцуем.

— Что случилось? – цежу, хватая футболку. – Коротко и по делу.

— Один еблан Молота пырнул, – морщится Тимофей. – Во время боя. Слово за слово, и понеслось.

— Ясно, блядь. И вы не можете нахер всех по камерам разогнать?

— Можем. Хоть сейчас.

Тимофей мнётся, сжимая автомат так, будто тот может спасти его от моей ярости.

Лоб в морщинах, взгляд цепляется за меня, будто я его последняя надежда. Или последняя проблема.

Подёргивающийся уголок рта выдаёт, что он держится из последних сил.

Я медленно поднимаю голову. Внутри всё звенит. Кровь гудит в висках.

Пиздец.

Просто. Сука. Пиздец.

— Разгонять? – Тимофей подаётся чуть ближе, но голос держит ровным. – Пока мы их сдерживаем, но нужно решение. За подвал ты отвечаешь. И…

Я поднимаю руку, чтобы он заткнулся. Сжимаю челюсть до хруста.

Всё внутри гудит. Зудит, как перед настоящей, кровавой чисткой, когда ты не просто даёшь приказы, а идёшь сам и ломаешь кости тем, кто забыл, кто тут главный.

Сука. Это моя тюрьма. Моё ебаное королевство. А эти придурки решили, что могут устроить бойню в подвале?

Молота, блядь, пырнули?

Это не просто пиздец. Это приглашение на войну.

Подвал – моя зона. Я её забрал себе, когда оказался за решёткой. Неофициально, конечно.

Формально у нас тут всё в руках у начальства. А по факту – у тех, у кого яйца стальные и кулак весом в полтора центнера.

Сафаров раньше рулил. Тот ещё отморозок с любовью к кровавым дракам. Но после – откинулся, мне всё передав.

И теперь я отвечаю за подвал. За клетки. За бои. За порядок.

Подвал – это не просто бойцовский клуб. Это – клапан. Способ спустить пар.

Система, чтоб звери друг друга рвали не по всей тюрьме, а в пределах ринга.

Каждый, кто не может поделить что-то, может встать на ринг. Проблема – решается кулаками. Охранники в курсе.

Им проще латать после поединков, чем потом разбирать завалы после бунта.