Книга Пташка Барса, страница 144 – Ая Кучер

— Ты ебанулся. Что за ересь ты несёшь вообще?

Раздражение внутри поднимается волной. Не люблю всю эту шизоту. Приметы, суеверия, сглазы, проклятия – всё это для бабок на лавочке и сектантов.

А Эмиль с такой рожей об этом затирает, будто истину говорит.

— Да ты прикалываешься, – хмыкаю, упираясь локтями в стол. – Ну не бывает такого. И чтоб много таких парочек было? Не гони.

— А ты проверь, – Эмиль пожимает плечами. – И сам офигеешь.

Отмахиваюсь. Хуйня полная. Проклятый дом. Связаны. Да вы чё, угораете? Я в такую мистику не верю.

Это всё для тех, у кого мозгов не хватает объяснить, почему их потянуло на одного и того же человека. Любовь, судьба, херня эта вся.

С нами такие штучки не проходят. Я сам решаю, кого трахать. Сколько. И когда. Никто мне не указ.

Тем более – не какой-то там «дом».

Завязываем с Эмилем. Последние указания – чётко, без суеты. Знает своё дело. Через пару дней выйдет на связь, расскажет, что нарыли.

Он уходит. Я остаюсь. И сижу, в ахуе.

Проклятый дом. Одна девка на двоих. Блядь. Кто в здравом уме делит бабу?

Да и похер. Не мне в чужую постель лезть. Мне бы со своей разобраться.

— На выход, – заходит Тим, конвоир. – Пора в камеру.

— Не, – поднимаюсь. – Телефон дай. Отзвонится надо.

Он кривится, морда словно лимоном облитая. Прекрасно знает, на что идёт. Подставляется.

Но, сука, я бабок немерено башляю. Пора отрабатывать. Тут всё по моей указке ходит. Каждая мразь знает, с кем дело имеет.

Он может тут формы корчить, но карман у него звенит от моих купюр. Так что пусть не выпендривается.

— Слушай сюда, – рычу, когда на том конце берут. – Дать девчонке собраться. Как проверки закончатся – её ко мне. В ближайшее время.

— А… Да, сделаем, – охранник сглатывает.

— Не прессовать. Но и не предупреждать. Ни слова. Пусть сюрприз будет.

Она же, сучка, любит мне сюрпризы устраивать. Вот и ей будет. Посмотрим, как ей зайдёт.

В прошлый раз не сложилось. Раньше спетляла со свиданки. Теперь всё будет иначе.

Проведёт со мной тут пару деньков. В тесной комнатке. И никаких границ.

Сделаю её своей.

Сюрприз, пташка. Ты ж любишь такие штуки.

Я выиграла? Выиграла. Барс позвонил? Позвонил.

Должна бы радоваться, прыгать до потолка, петь, танцевать – да хоть чаю заварить себе праздничного.

А я сижу, как пришибленная. Дрожит внутри, дрожит где-то в районе солнечного сплетения, будто струна там натянута до предела и вот-вот лопнет.

Да, конечно я рада. Конечно. Особенно тому, что Самир в порядке. Что голос был злой, хриплый, с нажимом – как всегда. Значит, живой.

Мужчина больше порычал, чем поговорил – но это тоже знак. У Самира, если честно, даже комплементы похожи на угрозы.

Но внутри всё равно покоя нет. Что-то должно случиться. Знаете это ощущение?

Когда воздух меняется. Когда небо как будто тяжелеет, даже если солнце. Когда что-то вот-вот рванёт – только ты не знаешь, откуда. И это хуже всего.

И охрана себя странно ведёт. Бросает на меня взгляды, а ничего не говорит.

Я хожу на учёбу, подрабатываю переводами. А на душе неспокойно. И я…

Черт возьми, я скучаю по этому ужасному громиле!

Скучаю по его рёву, по его рукам, по его взгляду, от которого кровь бросается в лицо.

Скучаю, как идиотка.

До глупой заминочки, когда кто-то в толпе хмыкнет похоже – и сердце срывается с места. До того, что ищу его взгляд среди прохожих.