Книга Пташка Барса, страница 111 – Ая Кучер

— Обычно плохо заканчивается такая реакция на то, что девчонка просто переводила документы, – не отстаёт Самойлов.

И я чувствую, как между мужчинами стелется напряжение, как ток по проводам. Готовое вспыхнуть, если дать искру.

Я нервно сглатываю. Воздух вокруг кажется густым, как туман, но не прохладным, а душным.

Он будто напоён током, сгустками напряжения, пронзённый невидимыми нитями агрессии.

Словно сама атмосфера стала другим существом. Огромным, напряжённым, тяжёлым. И оно висит над нами, давит сверху.

Я ощущаю, как вибрирует пространство. Тестостерон пульсирует в воздухе.

Я вижу, как Барс напряжён. Его тело готово к прыжку, к удару, к чему угодно. Он – на грани.

А Самойлов специально нарывается. Отстаивает свой статус, доказывает, что с ним обычными проказами не разобраться.

Они оба в боевой готовности. И это закончится плохо. Взрывом. Мордобоем. Кровью на полу.

— Господи, – вырывается у меня почти беззвучно. – Не сейчас…

Я смотрю на них. Они стоят друг напротив друга. В шаге от того, чтобы сорваться.

Стоит кому-то сделать неверное движение – и всё.

Я чувствую себя между двух огней. Господи, нужно срочно что-то придумать! Что-то! Хоть что-то!

Я мечусь глазами между ними, и внутри всё сжимается до состояния крошечной, орущей, трясущейся молекулы.

Нужно их развести. Срочно! Тем более что офисные зеваки уже тянут шеи.

Я в отчаянии. Как на льдине, которую уносит в Ниагарский водопад. Хочется закричать. Или провалиться.

— Я почти всё перевела! – выпаливаю. – Этого должно быть достаточно. И… А нам пора!

Барс не двигается. Я подскакиваю к нему и хватаю за запястье. Кожа горячая, как будто он сам – вулкан. Я вздрагиваю.

Но не отпускаю. Вцепляюсь и тяну. Пусть и понимаю: он – не человек. Он – глыба. Если захочет – не сдвинешь.

— Пойдём, – шепчу я. Почти умоляю. – Или я сама поеду. А я… Видишь, у меня какая-то странная способность. Оказываюсь непонятно где, если без присмотра.

Барс бросает на меня острый взгляд. Я съёживюсь.

Ой, зря я это сказала. В его взгляде – приговор. Там прямо читается: «Это мы ещё обсудим, пташка».

То ли небеса сжалились. То ли Барс всё же решил не устраивать побоище посреди офиса. А может, я и правда прирождённый оратор.

Потому что – о, чудо! – Самир всё же двинулся с места. И теперь мы стоим в лифте.

— Ты сегодня слишком дохера нарываешься, – хлёстко бросает Барс. – В следующий раз так просто не обойдётся.

— О чём ты? – спрашиваю и прикусываю губу.

— Влезать в мужские разборки – ещё хуевее идея. Я не нуждаюсь в буфере. Нет ещё той бабы, которая меня затормозит. А будешь пробовать – закончится всё твоими слезами.

— Но сейчас…

— Я сейчас ушёл потому, что мне не нужны лишние свидетели. Если думаешь, что можешь меня от чего-то отговорить – ты глупее, чем я думал.

Воздух в лифте становится тяжёлым. Как бетонная плита. Больно.

Потому что эти слова – не просто грубость. Это ментальный удар по моей вере в себе.

Я же просто хотела остановить. Просто не дать им разорвать друг друга.

Я опускаю глаза. Слова не лезут. Только ком в горле. Только горячее, пульсирующее чувство беспомощности.

Я вцепляюсь взглядом в табло лифта, будто от него зависит моя жизнь. Цифры сменяются медленно, и я фокусируюсь на этом.

Мне хочется спрятаться внутрь себя. Стать невидимой. Стать крохотной молекулой, которая сможет проскользнуть в щель между дверями и исчезнуть.