Книга PS: Проиграй мне, страница 63 – Кира Сорока

Лицо Вики становится таким, словно она яда хлебнула.

— Господи!.. – закатывает глаза. – За что мне это, а?

Я бы с удовольствием ткнул её носом в розово-синее безобразие на моей машине, чтобы напомнить, за что. Только вот теперь его нет. Вика всё отчистила.

— Ты помнишь, за что, – бросаю, проходя к водительской двери, и устраиваюсь за рулём. – Заканчивай с крышей, и поехали, эмо.

Она бубнит себе под нос что-то нечленораздельное. Потом я слышу уже привычный звук скрипа по металлу. Он продолжается недолго, каких-то пять минут, после чего Вика плюхается на соседнее кресло и пристёгивается.

Хорошая девочка. Неожиданно послушная…

Выезжаю из бокса. Сам его закрываю и прячу ключ в кармане.

— Где мы будем есть? – спрашивает Вика, всё ещё глядя на меня весьма злобно.

— Не всё ли равно? – пожимаю плечами. – Ресторанов в городе тьма тьмущая.

— Ну до этого ты кормил меня лишь фастфудами, – бросает она небрежно. – Как-то ты до мажора не дотягиваешь. Я думала, что вы, мажоры, на завтрак, обед и ужин питаетесь устрицами и фуагрой.

Я ухмыляюсь.

— А ты нищенка с гонором, что ли?

— Ну пусть будет так! – не сдаётся Вика.

— Хочешь устриц? – вскидываю брови.

— На самом деле я хочу суп, – вдруг признаётся синеволосая. – Борщ, например. Знаешь, какой вкусный борщ готовила мама?..

Резко морщится от своих слов и отворачивается. И тут же идёт на попятную:

— Мне всё равно. Пусть будет фастфуд.

Да нет уж… Вызов брошен, как говорится. Будет тебе борщ!

Вика

Руслан останавливает машину совсем не в центре города, как я этого ожидала. Мы, скорее уж, на окраине, и добирались сюда добрых сорок минут.

— Выходи. Или тебе особое приглашение нужно?

Я нехотя выбираюсь из тачки. Совсем не голодная, если честно. Да и как-то угнетает меня то, что брякнула про борщ и маму, поэтому всю дорогу я сохраняла молчание и не смотрела на Руслана. Мне не хотелось увидеть в его взгляде жалость или ехидство. И вообще – лучше было бы вернуть наши отношения в привычное русло тычков и насмешек.

Мажор обходит машину и, взяв меня под локоть, ведёт к одноэтажному зданию слева. Здесь несколько зданий в одном стиле. Два высоких – этажей в восемь, и одно одноэтажное.

Наконец я вижу вывеску с названием. «Hotel Spa Restaurant». Английским я владею, но раз уж изображаю нищенку, то разыгрываю негодование.

— Хо-тэ-л? – читаю по слогам первое слово. – Ты привёз меня в мотель? Серьёзно?

Притормаживаю и вырываю локоть из захвата его пальцев. Руслан закатывает глаза.

— Я привёз тебя в ресторан с отличной домашней кухней, – говорит он обречённо, явно подавленный моей безграмотностью. – Но если ты хочешь, мы, конечно, и в мотель можем завернуть. Ты только попроси, крошка!

Он поигрывает бровями, а я и смущаюсь, и одновременно горю желанием ударить его. Ну или послать так далеко, что он не сразу найдёт дорогу обратно. Однако отвечаю ровным голосом:

— Оо… А ты уже хочешь затащить меня в койку?

На удивление, мой вопрос колеблет самоуверенность Гуреева, и он отвечает с некоторой заминкой:

— Почему бы и нет?.. Пока не знаю, в общем. Я как-то об этом ещё не думал. Но если ты настаиваешь… – окидывает меня заигрывающим взглядом, вновь взяв себя в руки. – То я, конечно, могу подумать над столь пикантным предложением. Нищенок у меня ещё не было.