Книга Я с тобой играл, страница 4 – Кира Сорока

Эля

Вот это я влипла…

Слышу, как голый парень шуршит одеждой, и забываю дышать.

Сама не знаю, как забрела сюда. Дверь в комнату была открыта, и меня привлёк сияющий кубок в виде боксёрской перчатки, стоящий на полке. А потом всё произошло слишком быстро: голоса на лестнице, торопливые шаги…

Ничего лучше не придумав, нырнула в шкаф. Мне ведь нельзя здесь находиться.

— Ты любишь подсматривать, да? – вкрадчивый голос за моей спиной заставляет вздрогнуть.

Близкое дыхание щекочет макушку, а следом на мои плечи ложатся тёплые ладони.

— Всё, можешь повернуться, – благосклонно заявляет парень.

Вроде бы он – младший сын хозяина этого дома. Я не успела запомнить имена, но знаю, что оба брата – те ещё напыщенные придурки. Этакие золотые мальчики. Короче, элита!

Дёрнув плечами, скидываю его руки и отхожу в сторону.

— Там и смотреть-то не на что было. Не обольщайся, – бурчу себе под нос и оборачиваюсь.

Теперь он, слава Богу, одет, и мне не так неловко, как минуту назад. Даже получается немного расслабиться. Парень хищно ухмыляется и снова приближается ко мне.

— Кто ты такая? – задавая вопрос, пристально вглядывается в моё лицо.

Может, соврать? Сказать, что ошиблась домом?.. А как потом буду выкручиваться?

— Дело в том, что… моя мама получила здесь работу. Мы приехали сегодня утром.

— Ясно. Прислуга… – пренебрежительно бросает парень и, кажется, теряет ко мне интерес. Переводит взгляд на окно, указывает в него подбородком. – Видишь тот дом? Вся прислуга живёт там. Хотя ты права, в моём шкафу намного просторнее.

Посмеиваясь, вновь переводит взгляд на меня и явно замечает, как я буквально побагровела от злости.

Да он просто козёл! Напыщенный мажор, который палец о палец за всю жизнь не ударил!! Это его отец важная шишка, а он же – просто его сын! Что он себе позволяет?

— Ладно-ладно, я пошутил, – выставляет руки перед собой. – Как тебя зовут, уборщица?

Это всё меня чертовски задевает. Да, мне обидно. Но, пересилив себя, я говорю с преувеличенным дружелюбием.

— Меня зовут Эллина. Эля.

И даже руку протягиваю.

Парень хватает мою ладонь и с силой сжимает. Его рука крепкая, горячая, приятная на ощупь…

— Э-л-я… – произносит моё имя так, словно распробовать хочет. – Эллина, значит… Хм, мне не нравится. Пожалуй, буду звать тебя… – щёлкает пальцами, изображая, что пытается вспомнить. – Ну как там её?.. Подскажи мне! О, точно, Золушка!

Очень смешно… Просто обхохочешься.

— А мне как тебя называть? – спрашиваю с вызовом и пытаюсь отнять руку.

Парень вновь хищно улыбается и подаётся ко мне всем телом. Горячим дыханием обдаёт висок, когда шепчет:

— Это очевидно, Золушка. Зови меня «хозяин»!

Между нами повисает напряжённая пауза… А потом я начинаю хохотать. Да так громко, что наверняка слышно даже на улице.

А вот это действительно смешно! Я смеюсь до колик в животе, даже глаза начинают слезиться.

Мой «хозяин» смотрит с недоумением. Наконец отпускает мою руку и вертит пальцем у виска.

— Ты чокнутая, да?

Пропускаю его вопрос мимо ушей и, тяжело вдохнув и выдохнув, наконец успокаиваю свою истерику. Смахнув слёзы со щёк, протягиваю:

— Боже… Ты такой смешной! Хозяин… Пф… Надеюсь, ты никому такого больше не заявлял? Хозяин… «Я твой хозяин», – пародирую его, меняя голос и делая его мужским и томным, и поигрываю бровями.