Книга Прятки. Я иду искать, страница 73 – Кира Сорока

Он укоризненно качает головой:

— Тогда пошли. Будем разбираться, кто ты такой.

* * *

– Кир?! Какого хрена ты здесь делаешь?

С этими словами я проснулся....

И тут же вновь зажмурился, ослеплённый утренним солнцем. Поморгал, восстанавливая события прошлой ночи.

Голова раскалывалась, а на лице саднил свежий синяк.

Мой дядя напился, вновь полез драться. И спьяну признался мне во всём, о чём я и так догадывался.

Он всё просрал! Являясь совладельцем в компании моего отца, после его смерти начал распоряжаться всеми активами без моего согласия. Пару раз вложился не туда, кучу бабла потратил на своих любовниц. И с оставшимися крупицами промотанного состояния приехал в Штаты, чтобы начать всё сначала.

Не вышло.

Его здесь никто не ждал. К тому же умело распоряжаться финансами он однозначно не умел.

Дядя не смог добраться только до моих личных денег. Я получал к ним доступ по достижению совершеннолетия. И как мой опекун он вполне мог претендовать на эти деньги, когда мне исполнится восемнадцать. С моего согласия, конечно же.

Мой чёртов дядя, видимо, решил заранее выбить моё согласие кулаками. Чёртов мудак…

Вчера я схватил свою сумку, покидал в неё одежду и сбежал. Идти мне было некуда, поэтому вновь пришёл к спортзалу. Тот был закрыт, и я уснул прямо на тротуаре, прислонившись спиной к стене.

Ладно хоть полицию никто не вызвал…

Тимур подал мне руку, я медленно поднялся с асфальта.

– Так что случилось? – он с беспокойством смотрел мне в глаза.

Всё, что мне было нужно – это поговорить! С другом… На минуту можно было притвориться, что Тимур таковым и является.

Я всё ему рассказал, когда мы устроились в кофейне на противоположной стороне дороги. Он не перебил меня ни разу, и на его лице не отобразилось ни одной эмоции.

Когда я закончил свой монолог, Тимур покачал головой.

– Твой дядя – просто лох! – выплюнул приятель. – Надо ему ноги переломать или хребет.

Я знал, что это не выход. Но внезапно слова Тимура вселили в меня немного уверенности.

– Ладно, пошли, – бросил он, вскакивая и хватая бутылку с колой, которую мы успели заказать.

– Куда? – я тоже поднялся.

– К нам, – ухмыльнулся Тимур. – Наш отец тоже тот ещё тип. Но он решит все твои проблемы, Кир. Идём!

— Ко мне ещё есть какие-то вопросы? – устало смотрю на начальника охраны этого торгового центра.

Тот откладывает телефон. Его взгляд становится извиняющимся.

— Нет. Никаких вопросов. Ты можешь идти.

— Спасибо, – сухо бросаю я и сразу покидаю комнату, в которую меня привели пять минут назад.

Ровно столько понадобилось, чтобы связаться с моим опекуном. Новым.

— Ну что? Всё норм? – в коридоре меня встречает Артём.

— Да. Норм. Твой отец всё уладил, – отзываюсь нехотя.

Мы шагаем по коридору к выходу из служебных помещений торгового центра.

— Теперь он типа и твой отец тоже, – ухмыляется Артём.

Я не понимаю, прикалывается он или правда так думает. Оставляю его реплику без ответа.

Артём меняет тему.

— Что там произошло, Кир? Похоже, ты всё ещё бегаешь за Беловой! У тебя совсем гордости нет?

Резко останавливаюсь, поворачиваюсь к нему лицом.

— Что ты сделал с Рязановой? – я тоже решительно меняю тему.

Он ухмыляется.

— Ничего такого, что ей не понравилось бы.

Исчерпывающий, вашу мать, ответ!

— Где она?

Он кивает вперёд.