Книга # И всё пошло прахом, страница 85 – Кира Сорока

Кажется, Кирилл смотрит на меня с восхищением. Или это третий бокал вызывает у меня глюки?

Уже вторая пустая бутылка отправляется под стол. Егор достаёт ещё одну из холодильника. А я чувствую, что слегка покачиваюсь на стуле. С моей комплекцией много пить нельзя.

— Тая, закусывай. А то сейчас грохнешься!.. — смеётся Женя.

И я закусываю. Потом мы снова пьём.

В наше веселье вторгается плач Вики. На нетвёрдых ногах бегу к ней. Но она просто выплюнула соску, и всё. И когда я возвращаю её обратно, дочка перестаёт плакать и сразу засыпает. По ночам она сейчас не ест. Первое кормление у нас ближе к пяти утра, а сейчас только час ночи.

О Боже, уже час!

Подумываю о том, чтобы не возвращаться на кухню. Будет очень невежливо, если я просто лягу спать?

Вообще-то, да, будет.

Иду обратно к гостям и обнаруживаю на кухне только Кирилла.

— А где ребята? — изумляюсь я.

— Спать пошли, — смеётся парень. — Бросили меня одного. Я бы выпил чая, если ты не против. Потом такси вызову.

Как хорошо, что он понимает, что здесь не останется.

— Да, конечно, — начинаю убирать со стола.

— А чай-то мне сделаешь?

— Ой… Пфф, — пьяно фыркаю я. — Ну конечно! Сейчас…

Включаю чайник, достаю чашку с полки, тянусь за коробкой с заваркой.

— Тай, подожди.

Кирилл подходит сзади, касается моей руки.

— Не хочешь чай? — бросаю на него взгляд через плечо.

Парень смещается ещё ближе, моя спина касается его груди. Он сжимает моё запястье и прижимает ладонь к столешнице.

Замираю, оцепенев от неожиданности.

Его губы касаются моей скулы. Дыхание щекочет кожу.

— Нет. Я не хочу чай, — хрипло шепчет парень.

— А чего хочешь? — сбивается моё дыхание.

Вторая его рука ложится на мой живот. Пальцы скользят вниз, под резинку брюк.

Испуганно дёргаюсь и разворачиваюсь к Кириллу лицом. Пытаюсь прочесть в его потемневшем взгляде хоть намёк на то, что поняла его неправильно. Но нет. Всё так, как я и поняла.

Кирилл хочет меня. Прямо сейчас.

Его рот так стремительно накрывает мои губы, что я и сообразить ничего не успеваю. Но следующий мой порыв — оттолкнуть парня. Упираюсь ладонями в его грудь... и не отталкиваю.

Женя права. Надо что-то решать. Рамиля в моей жизни больше никогда не будет. Но жизнь ведь продолжается…

Пытаюсь отвечать на поцелуй и осознать то, что происходит. Принять это.

Чужие губы. Чужие руки. Чужой запах.

Кирилл всё ещё не «моё».

И по-другому не будет.

Меня подхватывают под попу, усаживают на стол и врезаются бёдрами между моих ног.

— Ты невероятная!.. — шепчет парень между поцелуями, поглаживая мои скулы.

А я наконец уворачиваюсь от его губ и выставляю преграду между нами в виде собственных рук. В глаза ему смотреть не могу, поэтому опускаю голову.

— Что не так? — вновь хрипит его голос.

— Всё так. Но это не моя история.

— Я тороплюсь?

— Нет, — вымученно улыбаюсь и поднимаю на него взгляд. — Это я торможу. И всё время буду тормозить. Я неправильная, Кирилл. И в моём сердце совсем другой человек. Прости меня, ладно?

Он тяжело сглатывает и отступает.

— Нет. Ты прости. Я, наверное, что-то неправильно понял.

Забирает со стола свой телефон и уходит. Слышу, как негромко хлопает входная дверь. Смотрю перед собой и ничего не вижу.

— Вот так, Рамиль! — горько усмехаюсь я. — Слабо тебе тоже выбрать меня, а? Послать свою невесту и выбрать меня!