Книга Пепел после тебя, страница 59 – Кира Сорока

Так... Это что сейчас было? Мне показалось, или мой сосед по парте действительно издал какой-то горловой рык?

В этот момент в моё запястье впиваются холодные пальцы, и возле самого уха раздаётся требовательный голос:

— О каком фотошопе идёт речь?

Егор снова вторгся в моё личное пространство и решил, что может задавать мне вопросы.

Нет, не может!

Вырываюсь.

— Что ты имела в виду? — рявкает он вновь.

— Слушай, — я вздыхаю. — Спасибо тебе, что заступился за меня, но я не стану отвечать на твои вопросы. Давай попросим нас рассадить, ладно? Мне даже одним воздухом с тобой дышать тяжко.

Собравшись духом, смотрю ему в лицо. Сердце замирает, когда я вижу наполненные болью зелёные глаза Гроза. Но это видение длится буквально секунду и тут же исчезает. Лицо Егора становится расслабленным, а взгляд пустым. Он говорит небрежным тоном:

— Я бил Боярского не из-за тебя. Не придумывай лишнего, мышь.

Когда Егору больно, он лупит в ответ с такой жестокостью, что можно умереть от болевого шока.

— Ясно. Поняла. Больше ничего не буду придумывать.

— Вот и отлично! — огрызается Егор.

Мы отворачиваемся друг от друга.

Мне снова хочется плакать. И снова из-за него. И я снова ненавижу себя за это!

К счастью, начинается урок. Пытаюсь задвинуть поглубже мысли об Егоре и старательно слушаю училку по английскому.

Как только звенит звонок, Гроз вскакивает со своего места и подходит к Купидонову. Слышу, как Егор жёстко и требовательно говорит:

— Пойдём-ка, пообщаемся, друган.

Максим с чертовски бледным лицом выходит вслед за Грозом из кабинета.

Гроз

Я — грёбаная тряпка... Ничтожество! И суток без неё не продержался. А она, походу, мутит ещё и с Халидовым. И ей похеру на меня!

Я вновь и вновь самоубиваюсь об эти грабли, мать вашу!.. Не получается достичь дзена. Меня рвёт на части без неё. И рядом с ней.

Тот психоаналитик, который обследовал тогда меня, назвал бы это проблемой с доверием. Ещё и пример бы привёл сверхумный, найдя причину в моём отце.

Возможно, так и есть. Отец год кормил меня лажей. Обманывал, не говоря о смерти матери. Только вот ни один чёртов психоаналитик не сказал мне, что со всем этим делать! И я хаваю это в одиночку. И пытаюсь справиться один. Ну и не справляюсь, похоже...

От фоток обнажённой Алина вчера меня пи*дец как накрыло. До дома Боярского я долетел минут за семь. Минут пять выковыривал его на улицу. Он конечно смекнул в чём дело. Фотки удалил, но было слишком поздно.

— Слушай, Коршун, прости! — заявляет этот имбецил Купидонов, едва мы доходим до пустующего правого крыла. — Я просто отреагировал на фотки голой девицы. Это же нормально! У меня, знаешь ли, всё в норме с мужскими инстинктами! Тяжело их усмирить, когда такая цаца учится с нами в одном классе!

— Всё сказал? — дёргаю головой влево-вправо, с хрустом разминая шею.

— Всё... — блеет этот мудак, отступая.

И это даже лучше... Теперь достаточно места для нормального удара. Руки у меня длинные.

Втрамбовываю кулак в холёную рожу Купидонова. Прямо в челюсть. Взвыв, он падает на одно колено. Схватив его за горло, рывком поднимаю обратно.

— За ту х*йню, которую ты нёс в чате, я тебе потом что-нибудь сломаю. А сейчас ты расскажешь мне о той фотке Алины с парнем. Это тоже фотошоп, да? Где ты её взял?!