Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 63 – Ульяна Соболева

* * *

Он возник, как обычно, без предупреждения, словно был вызван моим внутренним нытьем. Или запахом паники. Или просто не упустил возможности пошариться там, где не звали. Мрак возник на подоконнике, невесть как миновав защитную гравировку, вытянул лапы, потянулся так, будто только что проснулся после спа-сеанса, и вальяжно выпалил:

— Ну что, человечка, ты готова быть козлом отпущения? Только рога не забудь – для баланса.

Я развернулась к нему медленно, со всей той грацией, на которую способна измученная душевными откровениями жертва древнего пророчества, и зло зашипела:

— Мрак… хочешь, я сделаю из тебя шарф? Такой пушистый, наглый, в цвет глаз Морены.

Он не впечатлился. Разумеется. Только лениво зевнул и, расправляя хвост, сказал с видом знатока жизни:

— Ну-ну. А потом будешь по ночам плакать в шарф. Всё потому, что внутри ты не такая уж и равнодушная, как хочешь казаться. И любишь меня.

Я хотела ответить. Правда. Выдать что-нибудь остроумное, саркастичное, достойное грома аплодисментов и хрустящего морковного печенья. Но не смогла. Потому что он был прав. Потому что внутри, глубоко под слоями страха, обиды и «я-просто-хотела-пожить-нормально», мне было не всё равно. Не на Морену, не на Морока, не на моего вредного Мрака и уж точно не на этот странный, мрачный, колдовской мир, который принял меня… как проклятие с открытыми объятиями. Я выдохнула, провела ладонью по волосам, зацепившись пальцами за непослушную прядь, и посмотрела на него. Он сидел, нахохлившись, как плюшевый философ, но в его зелёных глазищах сверкало что-то настоящее. Забота. По-своему, кривенько, со щипцами и через сарказм, но всё же… Я кивнула.

— Я не знаю, что будет дальше. Но убегать – точно не вариант.

Мрак прищурился.

— Вот и славно. Потому что Змеи Хаоса, проклятые рода, древние духи и немного конфет – всё это, знаешь ли, не решается побегом.

Я прижала к груди книгу, подарок духа, и сделала шаг к двери. Мир за её пределами был всё тем же: опасным, холодным, полным тайн и скользящих теней. Но теперь… теперь у меня были рецепты. И немного огня в душе. История только начиналась.

__________________

На кухню я пробралась, как заговорщица. Тихо, на цыпочках, чтобы не привлечь внимание кулинарных духов и кухонной стражи. Славься тайная дверь через оранжерею – ни один уважающий себя повар не станет ползать среди фикусов ради пригоршни сахара и личного счастья. Но я – не уважающий себя повар. Я – девочка с миссией. И с волшебной книгой под мышкой.

«Сахарный Гримуар. Руководство по сладкой магии от Архимагистра Жельмы Ваниллендорф» торжественно заняла место на пюпитре для рецептов. Глянцевая обложка переливалась, как свежий сироп. Листаю. Страница 57. «Конфеты Примирения. Великолепны, если вас кто-то пытается сжечь, околдовать или просто в дурном настроении». Прекрасно. Идеально. То, что доктор-магистр прописал.

Я уже вытащила сливочное масло, сироп из лунного инжира (нашла случайно в кладовке, не спрашивай), сахарную пудру, лепестки зефирного цветка и немного шоколадной эссенции, когда за моей спиной раздался сухой, подозрительно любопытный голос:

— А что ты делаешь?

Я вздрогнула, чуть не уронив банку с эссенцией, и медленно обернулась. В дверях стояла Морена. В своём чёрном платье, с косичками, сложенными так, будто их заплетала древняя жрица Тьмы, а не дворцовая няня. Но в её взгляде не было обычного холода. Только искра… интереса.