Книга Подарок для Морока, или кто здесь невеста дракона?!, страница 53 – Ульяна Соболева

Тихо скажет: «Ты в порядке»…"

— Она была красивой, – вдруг говорит Морена. Голос тихий, чуть хрипловатый. Она не смотрит на меня, но я понимаю, что говорит со мной.

— Твоя мама? – осторожно спрашиваю я.

Она кивает.

— У неё были черные волосы. Как у меня. – Пауза. – И глаза не как у тебя. Они были… карие…

Я мысленно отмечаю, что меня опять сравнили и опять «не в мою пользу». Чувствую себя слегка оскорблённой, но молчу.

— Она пела, – продолжает Морена, и в её голосе впервые слышится что-то живое, что-то настоящее. – Всегда. Когда думала, когда шила, когда плела мне косы. Иногда просто так.

Мрак продолжает мурлыкать, но уже тише, будто тоже слушает.

— Пела мне, когда я не могла уснуть, – Морена делает паузу, и я чувствую, как её пальцы сжимают подол моего платья. – А потом… её не стало.

Мои пальцы замирают в её волосах.

— Я проснулась от крика, – говорит она, и в её голосе уже нет эмоций. Только факт. Сухое констатирование событий. – Вивлы пробрались в замок. Отец кричал, чтобы она не выходила. Но она вышла.

Она снова замолкает.

Я понимаю, что она никогда никому этого не рассказывала.

И я не знаю, что сказать. Потому что в такие моменты нет правильных слов.

Поэтому я просто наклоняюсь ближе и говорю то, что чувствую.

— Ты очень её любила…

Она кивает, и через мгновение я чувствую, как её плечи чуть вздрагивают. Она быстро сжимает губы, но я уже понимаю, что ей хочется плакать.

Мрак делает что-то удивительное: перескакивает с лавки на пол и осторожно трётся головой о её руку.

— Можешь плакать, – говорю я, проводя ладонью по её волосам.

— Драконы не плачут, – шёпчет она, но её голос ломается.

— Может, драконы и нет, – мягко говорю я, – но ты – ребёнок.

Морена не отвечает. Но её пальцы цепляются за ткань моего платья сильнее, а дыхание становится неровным.

Я продолжаю гладить её волосы.

Мрак тихо напевает.

"Спи, не бойся, ночь пройдёт,

И рассвет тебя найдёт…"

И на какое-то время мир за дверью подвала перестаёт существовать.

Снаружи война.

Грохот, удары, рёв, от которого стены подвала содрогаются, а каменная кладка скрипит, будто замок пытается удержаться от распада. В воздухе витает запах горелого камня и чего-то ещё – тёмного, пропитанного магией, зловещего. Каждый новый удар сотрясает пол под ногами, каждый крик, раздавшийся снаружи, заставляет сердце сжаться.

Я сижу, прижав к себе Морену, чувствуя, как она с каждым мгновением замирает всё больше, как её дыхание становится тише, ровнее. Её пальцы до сих пор сжаты в кулаки, но хотя бы перестали дрожать.

Но я не могу оставаться здесь. Не могу сидеть в этом временном убежище, не зная, что происходит снаружи.

Я осторожно поднимаюсь, стараясь не разбудить Морену, и иду к узкому окошку, расположенному чуть ниже низкого потолка. Оно грязное, покрыто пылью, но через него всё ещё можно видеть кусочек мира, который сейчас горит.

Именно тогда я его вижу.

Морока.

Но не того, к которому я привыкла. Не хмурого, не саркастичного, не закутанного в свои мрачные одеяния.

Я вижу его истинную форму.

Дракон.

Огромный. Чёрный, словно сама ночь, но с огненным свечением по краям чешуи, словно внутри него горит древнее, необузданное пламя. Крылья, раскинувшиеся так широко, что кажется, будто они могут накрыть весь этот замок. Длинный хвост, мощные лапы, когти, что разрывают землю.