Книга Старшая жена. Месть мужу, страница 6 – Ванесса Рай

Другого пути нет.

— К сожалению, ваш паспорт еще не готов, — огорошили меня в посольстве.

— Но прошла уже неделя. Пожалуйста, мне очень нужен паспорт. Я хочу уехать домой, — попросила я, но, судя по отстраненному взгляду сотрудника посольства, ему было глубоко плевать на мои проблемы. — Вы можете сказать, хотя бы примерно, когда он будет готов?

— Этого я не знаю. Мы вам сообщим. Направим письмо по адресу или позвоним, — сказал как отрезал.

Настроение безнадежно испорчено. Без этого документа мне домой не попасть. Придется возвращаться обратно и делать вид, что все в порядке. Нет, я просто не смогу так сделать! Лучше уж умереть.

Я просто шла по дороге вперед, прокручивая в голове проблемы. Это тупик… Интересно, сколько сейчас времени? Хотя, какая уже разница. Наверняка, свадьба уже в самом разгаре и никто не заметил, что первой… старшей жены нет.

Старшая жена… Меня передергивает от одного выражения.

Желудок мучительно стонет, прося хоть какой-нибудь еды, голова кружится. Как же я так вляпалась? От жалости к себе начинаю плакать и не могу остановиться.

По дороге проезжает тонированная наглухо машина. Свист тормозов и она едет задним ходом обратно. Беспомощно оглядываюсь по сторонам — кругом лес, а у меня нет ничего, что могло бы меня защитить.

Сейчас меня изнасилуют и убьют. Ну, или в обратной последовательности.

— Девушка, садитесь, я вас подвезу, — темное стекло опустилось вниз и мне улыбнулся симпатичный молодой мужчина. Говорит с акцентом, внешность не местная… Интересно, кто он?

— Не надо… Я просто гуляю здесь, — поднимаю на него опухшие от слез глаза.

— Тем более, я вас увезу отсюда. На улице темнеет, кругом лес, а вы одна гуляете. Куда смотрит ваш муж?

— Думаю, на вторую жену, — при этих словах слезы полились из меня потоком. — У него сегодня свадьба…

— А вы, значит, против? Ну, понятно, — сочувственно улыбнулся он. — У нас в стране такое вообще запрещено.

— Да? А вы откуда?

— Из России, — ответил мужчина и одобрительно улыбнулся, наблюдая как я сажусь на заднее сиденье. — Меня Михаил зовут. А вас?

Этот человек родом из той же страны, что и я, значит, ему можно доверять. Возможно, я не права и скоро пожалею об этом… С другой стороны, что мне терять?

— Аня, — ответила я на родном языке. Какое это облегчение, встретить человека, который понимает по-русски.

В машине приятно пахнет чем-то сладким. Этот запах навевает аппетит и мой желудок напоминает о том, что пора бы и перекусить.

— Есть хочешь? — просто спросила Михаил, уловив трели моего организма.

— Ага.

Машина неспешно катится вперед, из динамиков доносится ласкающая слух музыка. Я согрелась и теперь мне хочется спать.

Внезапно до меня вдруг дошло, что незнакомец не спросил, куда меня подвезти.

— Куда вы меня везете? — с беспокойством оглядываюсь по сторонам.

— Думаешь, я маньяк-убийца? — улыбнулся мужчина. Он явно потешался над моим страхом.

В голову лезут какие-то ужасы… Виной тому фильмы, в которых маньяки не подозрительные типы, а обязательные симпатяги, которым хочется открыть душу.

— Остановите машину! — в панике кричу я.

Михаил жмет на тормоза и я резко подаюсь вперед. — Остановил. Что дальше? В лес пойдешь? Уже темно, — спокойно говорит он.

— Я не знаю, куда мне идти…

Мысли хаотично кружат в моей голове. Я не знаю, что делать… Похоже, у меня начиналась паника.