Книга Развод с миллиардером. Крепость из песка, страница 11 – Галина Колоскова

— Виктория Сергеевна, к вам Ольга Викторовна. Охрана спрашивает, пропустить?

Ольга. Моя подруга. Ещё одна светская львица, сплетница и ходячий таблоид. Все, кроме меня, всегда в курсе всего. Обычно её визиты меня утомляют, но сейчас появление Ольги кажется спасением. Мне нужны люди, шум, разговоры. Всё, что отвлечёт от ужасной догадки, успевшей пустить в моё сердце ядовитые корни.

— Проси, — говорю хриплым голосом.

Я быстро спускаюсь в гостиную, стараясь придать лицу спокойное выражение. Ольга уже здесь, сбрасывает на руки горничной норковый палантин и дорогущую сумку.

— Викуля, родная! — она пахнет дорогими духами и свежей краской для волос. — Ты как? Я была недалеко по делу, решила заглянуть. Вы тут в тихой гавани, а в городе такое творится!

Она щебечет, рассаживается на диване и требует кофе. Я делаю знак горничной, и мы остаёмся одни. Ольга окидывает меня оценивающим взглядом.

— Ты бледная. Мирон всё на работе пропадает? Мужики, все они эгоисты. Мой-то в Ниццу смотался, на яхте друзей катать. Я вот одна скучаю.

Подруга говорит без остановки. Я киваю, сжимая в кармане домашнего костюма смартфон. Знаю, что она в курсе измен Мирона. Нужно спросить, но язык не поворачивается.

— Оль, — наконец выдавливаю я. — Ты… ты не слышала ничего? Про Мирона?

Она сразу замирает. Её глаза, обычно бегающие по комнате в поисках деталей для пересказа, становятся пристальными, серьёзными.

— Почему ты спрашиваешь? — голос подруги теряет легкомысленные нотки.

— Просто… он какой-то странный в последнее время. Мне показалось… — я запинаюсь, не в силах договорить.

Ольга смотрит на меня несколько секунд, потом тяжело вздыхает. Достаёт смартфон с алмазными стразами на чехле, и начинает листать экран.

— Викуля, ты же знаешь, я не люблю нести всякий бред. Сплетни — они такие… Но раз ты сама спросила… — она колеблется, и это пугает меня больше всего. Ольга никогда не колеблется. Неужели у неё сведения не только о Карине? — Ты точно хочешь это видеть? Может, просто забыть? Всё равно ничего толком не ясно.

— Покажи, — мой голос звучит тихо, но так твёрдо, что она вздрагивает.

Подруга переводит взгляд на меня, щелкает по экрану и протягивает смартфон.

— Это вчера вечером выложили в одном паблике. Потом удалили, но скриншоты уже разошлись. Говорят, где-то в Швейцарии происходило, на горнолыжном курорте. Качество ужасное, может, это похожие люди…

Я беру гаджет в руки. Экран яркий, картинка размытая, снято издалека, на ресторанном балконе. Мужчина и женщина. Он сидит спиной к камере, она напротив него. Они увлечены разговором. На нём тёмное пальто, я его узнаю. И часы. Всё те же, его любимые, «Патак Филлип», мой подарок, который он не снимает.

Он поворачивается, чтобы что-то сказать официанту. В кадр попадает его профиль. Сомнений нет. Это Мирон. И он улыбается. Так легко, по-юношески увлечённо, как не улыбался мне уже много лет.

Моя рука тянется к женщине. Она в темных очках, но у неё открытое, красивое лицо, идеальная укладка. И я узнаю её. Все узнают её. Всё та же Карина Луговая. Телезвезда, икона стиля, королева светских хроник.

Подпись под фото жирным шрифтом: «Миллиардер Мирон Волков и теледива Карина Луговая. Случайная встреча или нечто большее?»

Теперь это уже не скрыть и не списать на случайную интрижку. Мир вокруг меня замирает. Звук уходит. Я не слышу больше щебетания Ольги, которая что-то говорит мне, пытается забрать смартфон. Я вижу только эту фотографию. Его улыбку. Её смеющийся взгляд. И тот телефон на полу в гардеробной с сообщением «Скучаю. Жду нашей встречи».