Книга Помощница по ошибке, страница 12 – Анастасия Сумеркина

В голове было пусто. Абсолютно, звеняще пусто. Только одна мысль билась где-то на периферии, как муха о стекло: «Надо ехать. К отцу. Там риэлтор».

Агата машинально достала телефон. Новых сообщений не было, но старые угрозы горели на экране, прожигая глаза. Она убрала телефон, глубоко вздохнула и вызвала такси.

В машине её трясло. Не от холода — от нервов. Руки дрожали так, что пришлось сесть на них, чтобы успокоить. Невидящем взглядом она смотрела в окно на мокрые улицы, на спешащих куда-то людей, на огни витрин. Перед глазами стояло равнодушное лицо Волина, мазнувшего взглядом по дуэту Агаты и мордоворота-коллектора, выдыхающего сигаретный дым. Он даже не заинтересовался явно крепким захватом локтя коллектором.

«Ты для него — пустое место», — эхом отдавались слова мордоворота.

Она знала, что это правда. Для таких, как Волин, такие, как она, действительно пустое место. Серая мышь из подвала, оператор ввода данных, цифра в отчётности. Не человек.

У отца было прибрано.

Агата сразу заметила это, едва переступила порог. Исчезли пустые бутылки, окурки, грязная посуда. На столе появилась чистая скатерть — старая, выцветшая, но чистая. В комнате пахло не перегаром и сыростью, а хлоркой — видимо, отец драил всё с остервенением.

Сам он стоял посреди комнаты в чистой рубашке, нелепо смотревшейся на его осунувшемся, избитом лице. Синяки за день расцвели ещё ярче — лиловыми, чёрными, жёлтыми пятнами. Но он побрился. Впервые за много месяцев побрился.

— Дочка… — голос его дрожал. — Ты прости за утро… Я тут убрал немного. Чай будешь?

Агата смотрела на него и чувствовала, как внутри всё разрывается. Он старался. Ради неё старался. Впервые за шесть лет.

— Давай чай, пап, — она улыбнулась, шагнула к нему, обняла, прижалась щекой к груди. — Скоро риэлтор придёт. Ты как? Не очень больно?

— Ерунда, — он погладил её по голове, как в детстве. — Я железный. Ты держись, дочка.

В дверь позвонили ровно в семь.

Марина Сергеевна оказалась именно такой, какой представлялась по голосу — лет сорок, усталая, с добрыми глазами и тёмными кругами под ними. Одета просто, без изысков, как любят большинство столичных риэлторов, в руках потёртая кожаная сумка. Она окинула Агату быстрым взглядом, задержалась на её лице, но ничего не спросила. Только кивнула:

— Здравствуйте. Показывайте, что тут у вас.

Она ходила по квартире долго и въедливо. Щупала стены, заглядывала в ванну, включала и выключала воду, открывала окна, проверяла батареи. Отец мялся в углу, теребя пуговицу на рубашке. Агата застыла у окна, вцепившись в подоконник так, что побелели костяшки.

Марина Сергеевна закончила осмотр, вздохнула, села на табуретку и раскрыла блокнот.

— Честно? — она подняла глаза на Агату. — Квартира в ужасном состоянии. Ремонта не было лет двадцать, может, больше. Коммуникации старые, проводка — вообще беда, такое только менять полностью. Район непрестижный, транспорт плохо ходит, инфраструктуры никакой. Быстро продать не получится.

— Сколько? — Агата сглотнула.

— Если очень повезёт найти покупателя — полтора миллиона. Но это через месяц-полтора, не раньше. Если срочно — миллион двести, и то я не гарантирую. Рынок сейчас тяжёлый, такие квартиры уходят долго.

Агата почувствовала, как пол уходит из-под ног. Она вцепилась в подоконник крепче.